Книга, которую вы держите в руках, поведает о таинственных, нехоженых тропах и уединённых путешествиях в загадочном тумане…Вместе мы отправимся за скрытыми в потаённой гуще его тайнами и чудесами…
Книга, которую Вы держите в руках, поведает о таинственных, нехоженных тропах и уединённых путешествиях в загадочном тумане…
Вместе, – мы отправимся за скрытыми, в потаённой гуще его, тайнами и чудесами…
Мшистый хмурый лес и тишина.
Узловаты и длинны деревья.
Здесь – живут старинные поверья,
Ими вся земля-сыра полна.
Взбитый, мериносовой туман
Из меланжевой мохнатой пряжи, —
Глухо над низинами заляжет:
Тих, глубокий, будто океан.
В нём укрылись древние стволы,
Утопив раскидистые лапы;
Их макушки – сизы и косматы,
Вверх стремятся, под бока Луны.
И ничто не потревожит тишь
Полумрака бархатного леса.
Всё накроет млечная завеса:
Сосны, мох… и дол, где ты стоишь.
2022
Час рассветный, час секретный,
Час заветный, непростой.
В нём, – двутонно-бересклетны, —
Делят, – тень и луч, – покой…
2021
А мне бы туманов, туманов,
Укутанный в них серпантин,
Тягучий молочный и странный,
Чтоб он на дорогах – один —
Хозяин. Царящий, промозглый,
Всё прячущий в свой серый плащ:
И горы, и лес полусонный,
И сказки таинственных чащ.
Ведь в нём зеленее и гуще
Объятья стволов и плюща,
И росы в нем стелются пуще,
И дождь даже каплет пущай.
И шапки у горных макушек —
Белее ещё и пышней,
И тянутся с них завитушки,
И льются в скалистую щель.
И морок над моря волнами —
Белёс, шелковист и могуч,
И не различаешь глазами
Тумана шелкА среди туч…
Лишь вьется серебряный полоз,
Змеёй извивается, вдаль, —
Дорога. Да слышится голос
Совы, сквозь лесную поталь…
2021, дорога на Аибгу, Краснодарский край
В нашей усадьбе старенькой, —
Будто уже осень.
В листьях, – шуршат проталинки —
В жухлой траве – проседь
Медно-сухой травушки;
И вековые липы
Сыплют из туч дубравушки
Листья из меди взбитой, —
В пруд, на дорожки узкие,
Мостики и ступени
Старой усадьбы. Тусклые
Тянутся, вниз, тени
Шпиля и крыши. Длинные
Окон глаза, молча,
Лес отражают, – дивные
Осени сны пророча.
2020
На свету – летучие пылинки:
Лёгкие прозрачные пушинки, —
Ими ясность воздуха полна.
Солнце вьёт лучи, сквозь дрёмы трав.
Ветра нет. Затихла позолота
Ковылей, полыни… Будто кто-то,
Облака над полем разбросав,
Раскидав пушистыми клоками,
Спутав их с завесою туманной, —
Сам – умчался к лесу, дивный, странный,
Поля вдоль дорожку протоптав…
А по еле-видимым следам,
Пробивая новые тропинки, —
Поползли неспешные улитки…
Бабочки мелькнули… тут и там…
2020
За неясною тёмной стеной,
Уходящего в сумрачность, леса —
Птиц ночных низкий, сдавленный вой.
В корни сосен, – тумана-повесы, —
Глубоко вьются «руки», дымнЫ;
Невесомы расстелют постели…
Манят сном. Там поляны темны.
В камышах верещат свиристели
Среди тихих низинок болот,
Скрытых в чаще от путника взгляда.
Дремлет морок. И в снах своих ждёт,
Чтоб спустилась ночная прохлада.
И зажгутся, тогда, в темноте
Стаи ярких огней над болотом:
Светлячки ли, глаза ли… Влетел
Над трясиной ночной птицы клёкот.
Вечереет. А ночью в лесу
Жизнь иная, чем днём. Равновесье:
Смена ночи и дня принесёт
Равноценный обмен тайных песен…
2020
И если первой позолоты цвет
И хруст листвы – себе берёт Сентябрь,
То – золото кружащих листопадов
И медь листвы – всё Октября привет.
В те дни свежо, и солнца тёплый свет
Легко струится в воздухе хрустальном,
Ковры цветных аллей необычайно
Шумны от шороха, медовый стелют тент.
Но есть другой. Он в ливней мглу одет.
Последний, не похожий на другие.
И в дни его – мы видим сны иные:
Он – Душу Осени хранит, Её секрет.
В нём – истинный осенний смог-туман,
Махровость туч, пожухлых листьев запах,
И голый лес с дождем на мокрых лапах,
И ранний сумрак: Ноября завет.
2020
Тихие и сонные поля,
Пухом вейника укрытые, – в них солнце,
Находя в траве просвет-оконца, —
Тянет луч. И ждёт его земля.
Холодна – поникли её травы.
Вместо зелени – всё медные дубравы:
Златоглавы, томны, величавы, —
Корни – вековые якоря, —
Замерли, торчат из-под земли,
Будто чьи-то согнутые лапы:
Растопырены, в коре седой лохматой, —
Вдоль лесных дорог – объяли пни,
Поползли за утренний туман,
За углИ рябин, болотный саван,
За сосновой чащи стойкий ладан, —
В сон-траву, – сквозь высохший бурьян.
Воздух прян от запаха листвы,
Мхов с грибами, побуревшей ряски,
На поверхности прудов писавшей сказки —
В тине скользкой, хлипкой, водной мглы.
Ветер, полон тонкокрылых тайн:
В нём летят и бабочки, и листья.
Паутинки сизые провисли.
Сны – глубОки. Близится СамАйн.
2020
Люблю твою заветренную тишь
На старом Чёртовом мосту, у кромки леса.
Когда-то не одна, пожалуй, пьеса,
Задумывалась здесь, где ты стоишь.
Здесь, в юности своей – творил поэт.
Особым счастьем юные все схожи…
