И цвет на полотне, и солнце за окном,И на дворе апрель! И вдруг — печаль такая,Что смотришь битый час, как в небе голубомКружится ястребок, крыла не поднимая.Парит себе и всё. Эпиграфом к весне!И вновь со мной всё те ж — тревога и волненье!Как много лет назад — в распахнутом окнеКруженье ястребка и — головокруженье!И голых лип весной пахучая кора!И в парке с классиком гуляет Мельпомена.Неизданных стихов — прекрасная пора!Бульварные цветы. Поклонницы Верлена.Не их Автомедонт — на памяти моей,А Блок и Аннинский — в мистическом тумане!Да в поле бубенцы Серёгиных коней…Гляди, как режут снег — есенинские сани!Всё это ближе мне. Печальнее. Светлей!Слышней, чем реквием какой-то странной эры.Цитирую: горит звезда моих полей!И вдруг издалека — ахейские галеры — И море, и любовь! И — как перед войной — Прогулки с Пушкиным. Прелюдия распада.Как будто это всё случилось не со мной!И ястреб улетел. Закрыта «Илиада»…Не говори. Диктуй! Что дальше, сын Лаэрта?<p>Северное сияние</p>
Алексею Буховскому
Ты помнишь, как ярко светили огни с небосклона,Мы шли с гауптвахты, и ротного матерный крикРазрезал пространство до рудников КаларгонаИ вдруг обернулся песнею про материк.Ты помнишь, Алёша,как строем ходили и пелиПо белым дорогам и грудью вдыхали пургу?Мы даже об этом слагали стихи, как умели,Но строчки забыли в глубоком Таймырском снегу.Мы даже не знали — куда прилетели с гражданки.Надели шинели! И каждому стало теплей,Когда, как виденье, под звуки «Прощанья славянки»Вдруг вспыхнуло в небе сиянье магнитных полей!Пусть кто-то не помнит метелей нестройное пенье,Казармы под снегом и ротного крики вдали,Но высветит память полярное это свеченьеНад белой дорогой — у самого края земли.<p>Грани</p>
Виктору Липатову
И днесь в тех зеркалах — сапфиры, серафимы…Архангелы поют, как наяву, не зримы.Чистилище миров, рождение Вселенных,И знаки всех времён в тех зеркалах нетленных.Молчит апостол Марк, но Гёте, словно Вертер,Покажется на миг и крикнет: Это ветер!В полотнищах зерцал, которые уносятТуда, где никого по имени не спросят,А просто нарекут Платоном или Марком.В тех зеркалах война не кончится Ремарком,Как не узнать о том Шекспирам и Гомерам,О чём шумел камыш обкуренным шумерам.И днесь в тех зеркалах жрецы вдыхают ладан.И мир, как лабиринт, доселе не разгадан.Там сотворён квадрат, но выставлен без рамы,Как вечное Ничто под слоем амальгамы.
