В воскресенье мы все, всей нашей компанией, отправились на стадион. Это был последний матч в нашем городе, а потом - прости-прощай футбол, до свидания, до следующей весны…
Мы поехали пораньше, мы всегда любили приходить на стадион заранее, чтобы купить билеты подешевле и получше, чтобы потолкаться среди болельщиков и потом занять свои места еще задолго до того, как команды выйдут на разминку.
В трамвае было не много народу, но мы не стали входить в вагон, а оккупировали заднюю площадку.
Трамвай кружит, пробирается по узким булыжным переулкам, едем мы довольно долго и успеваем по нескольку раз обсудить все футбольные проблемы. На одной из остановок в вагоне появляется контролер - пожилая женщина в потертом пальто и сером шерстяном платке.
- Молодые люди, ваши билеты!
Билеты у нас, конечно, есть, но мы нарочно долго роемся в карманах, делаем испуганные лица, растерянно поглядываем друг на друга и острим:
- Ой, у меня, кажется, дыра в кармане, билет провалился!
- Арестуйте вот этого длинного, он~ всегда без билета ездит!
Контролер стоит перед нами и терпеливо ждет.
Наконец, даже пассажиры в вагоне не выдерживают и начинают возмущаться:
- Человек на работе, а они хахалятся!
- Молодежь нынче пошла!
- И еще девочка, главное, с ними!
- Да теперь девочки еще почище!
Мне уже немного не по себе от подобного развлечения. Будь билеты у меня, я бы давно их показал. Но билеты у Вадика. А он продолжает рыться в карманах, извлекает оттуда расческу, пуговицу, несколько медных монет, использованный билет в кино, мятый носовой платок, перочинный нож… Причем каждый раз он пожимает плечами и удивленно закатывает глаза - как клоун в цирке. Глядя на него, ребята так и покатываются с хохота.
Конечно, в одиночку каждый из нас наверняка бы не стал затевать подобных представлений - просто побоялся бы, да и к чему… Вместе - дело другое. Мы все словно подогреваем, словно подстегиваем друг друга.
И вдруг я вздрагиваю и чувствую, как все внутри у меня холодеет. С передней площадки на меня смотрит отец.
Я отодвигаюсь, я стараюсь спрятаться за Эрика, и тут же понимаю, что ошибся. Это вовсе не отец. Просто незнакомый мужчина в черном пальто и шляпе, даже ни капли не похожий на моего отца. Да и с чего бы отцу оказаться сейчас здесь, в трамвае. Вот уж поистине - у страха глаза велики… Я-то хорошо представляю, что бы сказал мне отец, если бы увидел эту сцену!
Наконец Вадик все же извлекает билеты и говорит, по-прежнему кривляясь:
- Вы уж извините, мамаша… Бывает… Склероз…
- Если бы я была твоей мамашей, - мрачно отвечает контролер, - я бы тебя выпорола. Понятно, сынок?
Пассажиры смеются. Вадик на минуту замолкает, а потом кричит, уже вслед контролеру:
- Вы не имеете права грубить! Дайте жалобную книгу!..
Вот и кольцо.
Мы выбираемся из трамвая и идем по Приморскому парку Победы.
Стоит ясный осенний день, в воздухе пахнет холодом и прелыми листьями. Хороший у нас все-таки стадион, лучше, наверно, не найдешь ни в одном городе! Когда мы поднимаемся и взгляду открывается Финский залив и свежий ветер ударяет в лицо, у меня сразу исправляется настроение. Отсюда, сверху, очень интересно наблюдать за яхтами и на парк Победы смотреть тоже очень интересно. Видно, как по тропинкам, по аллеям стекаются маленькие фигурки на главный проспект, ведущий к стадиону - людей много, точь-в-точь как на демонстрации. Сначала они идут не спеша, потом, чем меньше остается времени до начала матча, все быстрее, быстрее, совсем как в кино, в старых немых фильмах - на перроне перед отходом поезда, и, наконец, уже почти бегут, словно ими командует, их подгоняет кто-то невидимый.
«Около сорока тысяч зрителей стали вчера свидетелями на редкость бесцветной игры. Случайные, сумбурные атаки нападающих обеих команд не принесли результата, и к концу матча счет не был открыт. 0:0». - так написали на другой день газеты об этом матче.
Обычно я очень люблю читать газетные отчеты о футбольных встречах, которые видел сам, читать и сравнивать, и выискивать неточности. Но в этот раз и сравнивать было нечего. «На редкость бесцветная игра», - точнее не скажешь. Ну хоть бы 2:2 или 1:1 - мне очень нравится смотреть, как забивают мячи, а тут 0:0, ни одного гола не смогли забить, мазилы!
Поэтому обратно мы возвращались совсем не так весело, как шли на стадион.
У выхода, возле касс, мы вдруг натолкнулись на брата Вадика. Кажется, он был уже навеселе.
- Аа! - закричал он, - И вы здесь! Вася, знакомься, это, гак сказать, наша смена.
Рядом с ним стоял мужчина в синем плаще. Он улыбнулся и посмотрел на нас. Что-то очень знакомое было в его лице. Широкий, слегка приплюснутый нос, белозубая улыбка…
Вадик незаметно кивнул в его сторону и как-то особо значительно подмигнул нам.
Ну конечно, как же я не узнал сразу! Это был Тимофеев, Василий Тимофеев, очень известный еще год-два тому назад футболист, один из лучших защитников. Сколько раз я видел его фотографии! «Тима» - так звали его болельщики. Когда он выходил наперерез вырвавшемуся вперед нападающему, весь стадион кричал: «Ти-ма, да-вай! Да-вай, Ти-ма!»
