Здесь есть варианты на любой вкус. Устрицы на огромных каменных подносах. Креветки с ананасами и соусом чили. Бургеры и пицца представлены так, будто относятся к блюдам высокой кухни. Некоторые названия становятся открытием.
Например, “татаки”. Слайсы говядины подаются в сыром виде и ты должен сам поджарить их на массивном бруске раскаленной гималайской соли. А некоторые позиции в меню заставляют шире открыть глаза. Чего только стоит оптическая иллюзия с десертом “тирамису”. Открытая банка черной икры красуется посреди блюда, заполненного колотым льдом. Не сразу ясно, что это сладкое лакомство.
Глаза буквально разбегаются от интересных сочетаний. О напитках тоже успели позаботиться. Например, охлаждающий лимонад “Шанс”. Нежный фруктовый вкус идеально сочетается с ароматом известного парфюма, который исходит от лепестка розы, плавающего на поверхности напитка.
— Это что, настоящие духи “Шанель”? — удивляюсь.
— Да, — кивает Даша. — Я раньше и вообразить не могла, что их можно так использовать.
Мажоров тяжело впечатлить, но думаю, у моей подруге все получилось.
— Давай отойдем, Лиза, — шепчет она. — Я должна кое-что тебе рассказать, но тут слишком шумно.
Отойти мы не успеваем.
Появляется Суворов.
— Я занята, — мигом выпаливает Даша.
— Это быстро, — ровно выдает парень и глаз не сводит с моей подруги.
— Ладно, — роняет она, нахмурившись.
Я уже чувствую, что “быстро” не получится. Провожаю их взглядом, но меня отвлекает друг Суворова.
— Выбирай карточку, — говорит Игорь, протягивая мне стеклянный ящик наподобие того, который чуть раньше показывала Даша.
— А я уже выбрала, — киваю в сторону. — Там.
— И как?
— Интересно.
— Давай угадаю кто ты, — прищуривается парень.
— Я не признаюсь.
Общаться с ним легко, но я ловлю себя на том, что все равно чувствую напряжение. Невольно изучаю ребят вокруг, будто ищу кого-то. Действую безотчетно.
— Знаешь, мне надо отойти.
Ускользаю от Игоря и опять сталкиваюсь с Яной Масловой. Сейчас она кажется непривычно рассеянной.
— Ой, прости, — роняет девушка. — Я тебя толкнула.
Странно. Маслова будто высматривает знакомых в толпе. Впрочем, все ее друзья наверняка уже здесь.
— Ты кого-то ищешь? — спрашиваю.
Девушка выглядит встревоженной.
— Нет, — роняет она с нервным смешком, продолжает смотреть в другую сторону и будто на автомате выдает: — Его сюда не пустят.
— Его?
— Ой, глупость сказала, не обращай внимания, — отмахивается она. — Мне… просто нужно выпить воды.
Девушка уходит, а я вижу, как ко мне направляется тот рыжий парень, с которым я встретилась на входе в особняк.
Слишком много внимания. Утомляет. Или все дело в том, что это не то внимание, которого я хочу?
Начинается медленная музыка и спешу отойти подальше от танцпола, но меня перехватывает Игорь.
— Давай потанцуем?
Я вижу, как тот рыжий останавливается, буравит взглядом, явно ожидая мою реакцию на приглашение.
— Конечно, — соглашаюсь потанцевать только чтобы другой парень увидел эту картину и отстал.
Один танец ничего не значит. Потом я и от Игоря как-нибудь отделаюсь. А вообще, мне разве запрещено танцевать? Макса здесь нет. Но даже если бы и был. Какая разница? Я же просто танцую. Что тут криминального?
Вот только я никакой радости от танца не получаю. Пока нет настроения танцевать. С трудом дожидаюсь конца мелодии и нахожу очередной повод ускользнуть.
И еще… такое непонятное ощущение. Затылок покалывает. То и дело поворачиваюсь. Такое впечатление, что за мной наблюдают. Долго и пристально. И да, я ловлю чужие взгляды на себе, но это не совсем то.
Здесь весело, интересно, а мне почему-то хочется оказаться подальше от толпы, от света и музыки.
Я поднимаюсь наверх. Там должна быть уборная. Хотя продвигаясь по темному коридору, я не уверена, что иду в правильном направлении.
Может, здесь вообще ходить нельзя? Хотя Даша сказала, можно. Но как бы мне случайно не оказаться там, куда вход запрещен.
Ну и дом. Просто огромный. Сколько же здесь комнат. Заблудиться проще простого. Я сворачиваю в сторону и застываю перед массивной темной фигурой.
Сердце болезненно сжимается. Моргаю несколько раз.
— Что ты здесь делаешь? — роняю глухо.
— Я здесь живу, — невозмутимо отвечает Макс.
— У тебя же квартира в центре, — хмурюсь.
— И что?
— Это дом Суворова.
— Это дом моего отца, — ровно бросает Макс.
— Но как, — запинаюсь. — Подожди, выходит, вы родственники?
— Нет, конечно, — даже в полумраке заметно, как парень кривится. — Просто мой папаша в очередной раз женился год назад.
— Ну все равно, одна семья.
— Плохая шутка.
— Я не…
— Тут паршивое место для разговора.
Он обхватывает меня за талию и увлекает в сторону настолько резко и порывисто, что я даже возмутиться не успеваю. Волков затягивает в темную комнату, захлопывает дверь, защелкивает замок.
— Нет, Макс, — наконец, сбрасываю оцепенение. — Выпусти меня отсюда. Нам с тобой не о чем говорить.
Никакого ответа.
Мы вдвоем. Вокруг ни единого источника света. Но я физически ощущаю близость парня, хоть он и не прикасается ко мне, опирается ладонями о дверь по обе стороны от моих плечей. От него точно жар исходит. Волнами.
