Ну, какая разница — живу,не бездомный и не голодаю.И зимой зеленую травус тихим удивленьем наблюдаю.Ну, какая разница — живувдалеке от мест, где жил когда-то.Я нашел, где преклонить главу,времени бесцельный соглядатай.Ну, какая разница — обманчувства ли, неважного ли зренья?Рыхлый серый утренний туманнад землей, как зыбкое забвенье.Расплылось все то, что позади,впереди — в холодный сумрак еду…Но туман рассеется, поди,уступая солнечному свету.<p>Борис МАРКОВСКИЙ / Корбах /</p>

Родился в Киеве. С 1994 года живет в Германии. В 2002 году в издательстве «Алетейя» (СПб.) вышла книга стихов и переводов «Пока дышу, надеюсь», весной 2006-го в этом же издательстве — книга избранных стихов и переводов «В трех шагах от снегопада». Главный редактор и издатель международного литературного журнала «Крещатик».

<p>Пригород</p>1Невзрачные дома,неровные заборыне помнят моего лица.Здесь жили проститутки, воры —вино и драки без конца.И я, как гость иногородний,приехавший из дальних мест,иду к знакомой подворотнеи дальше — в нищенский подъезд.И сотни европейских улицмне не заменят той, одной,где мы навеки разминулись,случайно встретившись с тобой.2Здесь дом стоял, а там стоял сарай.Я приезжал нечасто, раз в полгода.В те времена еще ходил трамвайот кладбища до молокозавода.Все как тогда — сажусь в пустой вагон,не торопясь, талончик отрываю,гляжу на двух задумчивых ворони жизнь свою зачем-то вспоминаю.3Кусты крапивы вдоль забора,заросший жимолостью сад…Я знаю, что вернусь нескоро,хоть я ни в чем не виноват.А память — Альфа и Омега —уже рисует на холстеподобье ангельского снегана позолоченном кресте.<p>«Прощай, просодия ветвей…»</p>Прощай, просодия ветвей!Мне больше музыки не надо.Над бедной родиной моейзвучит мелодия распада.Прощай, забытая свирель,я слышу музыку иную,она за тридевять земельколеблет ось и твердь земную.<p>Алексей АЛЕКСАНДРОВ / Киев /</p>

Алексей Александров, писатель и музыкант, лидер киевской культовой группы Er. J. Orchestra, автор фантасмагорического романа «Книга Книг».

<p>Дежавю</p><p>Отрывок из романа</p>

От неожиданности Иванов чуть не подпрыгнул на скамье. «Кто здесь?» — хотел крикнуть он, но так и не крикнул. В сквере по-прежнему не было ни души, кроме какого-то рыжего пса, который в эту минуту с опущенной головой и поджатым хвостом пробегал мимо. Иванов недоверчиво посмотрел на свою дымящуюся папиросу… Да что тут смотреть: зелье как зелье! А вот сокрушенная нервная система — это да! Вместе с тем ему не давала покоя мысль, что эти неизвестные голоса с пробегающим мимо псом уже случались в его жизни. Припомнилось некое утро с осенним привкусом… А может, и не утро… Иванов глубоко затянулся… Déjà vu[18], подумал он, выдыхая дым. «А поскольку мы живем во сне Спящего Города, — продолжал рассуждать в памяти Иванова незабвенный Классик, — и, так сказать, вместе с ним являемся одновременно причиной, средством и целью этой странной нескончаемой грезы, то постольку мы не видим настоящего Города. Не можем видеть… А он великолепен, друг мой! Это уже совсем не тот запорошенный, призрачный вертеп, под днищем которого в древних руслах текут реки забвения и где даже из водопроводных кранов льется лауданум[19], и все устроено так, чтобы Величие трансмутировало в Ничтожество.

Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Все книги серии Русское зарубежье. Коллекция поэзии и прозы

Похожие книги