#Диалоги полностью

— Что именно не понимаете? Зачем выставлять жизнь напоказ?

— И это тоже. К тому же… Я прекрасно понимаю, что есть люди, которым я неприятен, и я не хочу, чтобы они смотрели на мои фотографии. Что касается остального… Не хочу. Не вижу смысла. Мне интересна жизнь моих близких, друзей, но для этого нужно живое общение, а не бесконечная лента в соцсетях.

И снова тишина. Только пыль клубится бесчисленными частичками.

…— Как думаешь, где справедливость? — спрашиваю я у кутающейся в шарф подруги.

— А нет её. Я так для себя решила.

— Совсем нет?

— Совсем.

— Расскажите свою историю, — неожиданно попросил собеседник.

Я отрываю взгляд от окна, где пробегают минуты.

— Боюсь, та история, которая живёт сейчас в моей голове, вам покажется слишком сказочной.

— А она реальна?

— Да. Но поверить в неё слишком сложно.

— Почему вы решили, что я не поверю в эту историю? — спросил собеседник.

— Потому что так не бывает. О доброте пишут в книгах, но никто не видел это в реальной жизни.

— Может быть, потому никто и не видел, что мы перестали верить? — спросил писатель, доставая из рюкзака крошечное каланхоэ, усыпанное цветочками. — Извините, не удержался, взял с собой.

Я смотрела на цветок.

— Откуда вы…Я ведь даже не начала рассказывать историю.

— Люди — они как цветы. Их порой нужно поливать тёплыми словами, чтобы они росли и цвели, распуская робкие бутоны. Давайте считать, что я просто взял цветок с собой. А то, что он ваш…Совпадение. В мире ведь их так много. Случайности. Банальности. Но порой они такие странные, вам не кажется?

— Кто вы? — спросила я у собеседника после минутной паузы.

Поезд ехал. За окном солнце заливало золотом поля, реки, леса. Жизнь продолжалась. Там. А в поезде замирали мгновения, останавливались, становясь минутной вечностью.

— Я писатель, — ответил я, поливая каланхоэ.

— Что же вас, как писателя, больше всего интересует? — спросила она, наблюдая, как струйка прозрачной воды каплями оседает на листиках растения.

— Люди.

— Объясните.

— Меня интересуют люди, их жизни, их внутренние миры. Бывает, встречаешь человека. Живёт, работает, вечерами смотрит телевизор. Но неожиданно его внутренний мир раскрывается перед тобой, и ты тонешь в невероятном океане из эмоций, чувств.

— Зачем вам мой мир? — спросила она.

— Я пока не знаю вашего мира. Видел лишь обломки, части, фрагменты. Но, если позволите…

— Эта история…она…слишком личная. Я не могу её доверить кому бы то ни было. И…вы сказали, что собираете диалоги. То есть…для вас люди — всего лишь материал для наблюдений? Простите, но это ужасно.

— Почему? — я заботливо вытер лужицу воды на полу. — Потому что вам сейчас кажется, что я лезу в душу? Прошу то, чего нельзя просить?

Она нервно сглотнула.

— Да.

— Спасибо за честность. Подержите, — собеседник отдал мне каланхоэ и закрутил бутылку с водой. — Я ведь никому не желаю зла, не лезу со своей философией в чужие души. Я наблюдаю. Думаю. Чувствую. Примеряю на себя чужую философию. Делаю выводы.

— А потом?

— А потом пишу книги.

— Ваши книги популярны?

— Да. Но не все их читают.

— Почему?

— Потому что мало кто хочет размышлять. Это сложно. Порой больно. Наш внутренний мир — страшное открытие, правда ведь?

Я кивнула.

— Проще спрятаться от него за несущимся со скоростью света внешним миром, громкими фильмами, дорогими вещами. Но душа требует ответов, она задаёт вопросы.

Помолчали.

— Какая мысль, сказанная человеком, для вас самая интересная? — неожиданно спросила она.

— Все мы — ёжики.

— Что? — переспросила девушка, решив, что ослышалась.