Мои испорченные мечты,Моя разобранная душа…Вроде нет тебя, вроде – ты,Вроде бьюсь о стекло, – жаль…Мои измученные стихи,Моя испорченная мораль.Вроде просто – замри, гори,Вроде бьюсь о стекло, – жаль…Эти странные голоса,Этот грязный месяц февраль.Чистый лист для меня – небеса,Вроде бьюсь о стекло, – жаль…<p>Не нужны</p>Умолкает беспамятно время
В безразмерной ночной тиши.
Меня сердце минует с теми,
Кто остался совсем без души.
<p>Дождь</p>В том месте моей души,Где помнишь, наверное, – сердцеСтуки лишь еле-еле слышны,Будто больше уже не согреться.Словно ночь, я сошла с ума,Эти стены пахли молчаньем.Сердце рвало так сгорячаИ рубило, будто с отчаянья.Как иллюзия старой мечты,Меня нежностью шьет любовь.А ведь осенью снилась осень,Все что помню теперь – лишь дождь.<p>Александр Перчиков</p><p>Израиль, г. Бейт Шемеш</p><p>«Самара детства моего…»</p>Самара детства моего.Полно киосков с газировкой.Борис СвойскийСамара детства моего.Полно киосков с газировкой.Там за трамвайной остановкой —Театр. Площадь. Штаб ПРИВО.Синеет Волги полоса.Из сада Струковского – тени,Под ними – лестницы ступени,Над ними – птичьи голоса.Самара, детская страна,В вагоне старого трамваяК тебе я еду, вспоминаяЗабытых улиц имена.Пух тополиный, волжский плес,Тот дом, где детство обитает —Все в дымке времени, все таетПод шум дождя, под стук колес.И я прошу – Не уходи,Останься запахом и цветом,Речной прохладой, знойным летом,Птенцом, согретым на груди.Там жив отец. Там ярок свет.Там мама юная с обновкой,Полно киосков с газировкой,И жизнь идет. И смерти нет.<p>«Концерт окончен. Партитура…»</p>Концерт окончен. ПартитураЗакрыта. Тени на стене.Нам билетер кивает хмуро —Мы – уходящая натура,Мы сон, приснившийся во сне.Нас с каждым годом в этих залахВсе меньше. Новый господинУстал от обликов усталыхИ от мерцающих седин.За нами – прошлые столетья,Но смотрит Время мимо нас.Еще остались междометья,Но потерялся смысл фраз.Мы на земле обетованной —Небес исполненный каприз —Живем меж адом и нирваной,Как на качелях – вверх и вниз.Мы – тень, мы аббревиатура,Мы день вчерашний без прикрас.Прощай, великая культура,Мы – уходящая натура,И все же – помните о нас.<p>«Твое платье из светлого ситца…»</p> 
