Среди банальных затей:Прожить здесь, как можно дольше,Хоть в мире лишних людейОдним человеком больше.Среди суеты пустойИ скучной бездарной фальши,Со сломанною мечтойЖивешь отчего-то дальше.Другой, неземной судьбыНе будет тебе ни крохи.И стынут в горле мольбы.Как голос чужой эпохиВстает повседневность зла.И черная тень тревоги,Что душу твою сожгла,Развеяла по дорогеТвоих обреченных лет,Которым ты был послушен.И сбылся полночный бред —Ты даже себе не нужен.<p><strong>«У Бога попроси побольше боли…»</strong></p>У Бога попроси побольше боли,Поменьше злой и пафосной любви.Пускай они проигрывают роли,Скользя по остывающей крови.Им некогда спокойно оглянуться,И каждый помнит только про себя.В сиюминутном мире протолкнуться,В душе надежно вечное губя.Но нас всегда виденья посещалиТеней ушедших и надмирный свет.Пусть больше будет музыки печали,В осеннем сердце полном горьких лет.<p><strong>«А может, судьба благосклонна…»</strong></p>А может, судьба благосклоннаК Вам будет когда-нибудь снова.И дни, что наполнены летомДля Вас повторятся не раз.Нет времени для сожалений —Душа воплощается в слово,Какое? Пока непонятно,Но с тайной надеждой для Вас,Что все-таки жизнь не напрасна,Хотя в ней хватает и горя,И темных видений кошмарных,И просто несбывшихся грез.Еще Вам дороги открыты,И можно, с отчаяньем споря,Идти за далекой звездою,Что сквозь марево слез.<p><strong>«Сначала мучило похмелье…»</strong></p>Сначала мучило похмелье,Потом сходили синяки…И инфернальное весельеС холодным привкусом тоскиВдруг подняло температуру,И жаром опалило лоб.В какую же «литературу»Играл ты, чувствуя ознобОт безысходности мгновений,Прикрытых шорохом страниц?..…А время превращало в тениЧерты тебе знакомых лиц.<p><strong>«Зайди в уютный кабинетик…»</strong></p>Зайди в уютный кабинетик,Своих клевретов собери.И слов пустых наговори…Чтоб было больше в них патетик.Ты помнишь местных всех поэтов,Писателей — им это льстит.Их тянет, тянет, как магнитВ места приютов и приветов.А ты хихикаешь в кулак,В кармане скручиваешь фигуИ создаешь свою интригу,Ведь знаешь: «Третий сорт — не брак»…Ты стелешься, как мелкий бесС провинциальным кругозором,(Но с ядовитым разговором)По городу, где нет чудес.<p><strong>«Мне страшно оттого, что эта жизнь…»</strong></p>
