Тарков — город боли, страха и смерти, город-чистилище. Находясь на стыке государств и зон влияния, он диктует свои условия всем, кто оказался в его границах. Он поглощает своих обитателей, меняет и не отпускает их, удушая гнетущей атмосферой, заставляя умереть или остаться. Для кого-то побег — единственный способ спастись, другие приспосабливаются и хотят мстить. Но какой бы жестокой ни была тарковская реальность, в ней найдется место для преданности: себе, напарнику, родине или самому городу.
Annotation
Тарков — город боли, страха и смерти, город-чистилище. Находясь на стыке государств и зон влияния, он диктует свои условия всем, кто оказался в его границах. Он поглощает своих обитателей, меняет и не отпускает их, удушая гнетущей атмосферой, заставляя умереть или остаться. Для кого-то побег — единственный способ спастись, другие приспосабливаются и хотят мстить. Но какой бы жестокой ни была тарковская реальность, в ней найдется место для преданности: себе, напарнику, родине или самому городу.
Вступительное слово
Предисловие
Глава 1. Случай
Глава 2. Снайперский дебют
Глава 3. Курорт
Глава 4. Они
Глава 5. Проводник
Глава 6. Флешка
Крыса 1.1
Крыса 1.2
Крыса 1.3
Послесловие
Дневник
Вступительное слово
Уважаемый читатель! В этих строках я должен был сообщить тебе, что ты выбрал правильную историю от правильного человека. Но, увы, как это в жизни часто бывает, реальность разочаровывает. Поэтому слушай внимательно. Тарков — это город, расположенный в Норвинской области России. Ты, конечно, можешь побежать и посмотреть сразу же на карту, и задаться вопросом «А где же этот самый город? И что за чушь этот автор несёт?», но не кидайся тапками раньше времени: указанный город уже давно потерян, а всё, что там происходило, кануло в небытие. Благо твоему дорогому слуге удалось отыскать в одном из заброшенных архивов интересный обугленный дневник вместе с рапортами. Содержание этой небольшой записной книжки меня поразило до глубины души, поэтому я просто не смог её отбросить и забыть. Нет, об этой истории должны узнать. И вот теперь, спустя долгие годы моих поисков, разговоров с очевидцами и собирания различных домыслов, я могу тебе представить сей труд. Реальная получилась история или всё же это откровенный вымысел, решать тебе. Приятного чтения, и постарайся не заблудиться…
Предисловие
К Грише редко заходили. А кто всё же решался, тот редко возвращался. Такова участь придорожных кафе. А что уж говорить про придорожные бары, которые стоят на дороге к заброшенной области, пылающей в огне войны. Но Гриша не сдавался, он верил, что такое место нужно людям.
В один из самых простых дней он всё так же стоял за барной стойкой и начищал стаканы до блеска. Маниакальность Гриши в чистоте своего заведения дарила ему умиротворение и спокойствие. Он напевал себе под нос мелодию из старого мультика про бременских музыкантов. Любил он классику и ненавидел всё новое. Старое — это святое, а вот новое только портит. В углу заведения стоял маленький толстенький телевизор, по которому показывали типичный российский сериал про ментов и зеков «Барыги 3». Гриша обожал его. Хоть второй сезон и просел в плане креативности, но вот третий возвращался к истокам и дарил прежнюю ностальгию. К тому же в такое время обычно посетителей не бывало, что создавало определённую атмосферу. До сегодняшнего дня.
Дверь в бар открылась, на пороге стоял мужчина в кожаной куртке, с большим баулом на спине и сигаретой во рту. Посетитель приблизился к стойке, и перед Гришей открылась ужасающая картина — лицо незнакомца. От этого вида ему стало дурно: по правой половине лица проходил огромный шрам, ещё один — возле подбородка. Ладони покрыли огромные мозоли, а костяшки пальцев полностью стёрты, и всё это как-то контрастировало с тем, что у мужчины был прекрасный свежий загар. Амбал присел на стул, бросил рядом баул, погасил сигарету в пепельнице и сказал:
— Пиво, нефильтрованное.
— Бельгийское? Немецкое? — старался говорить Гриша без ноток страха.
— Нашего давай, соскучился я.
— Уверены? Особым вкусом оно не обладает…
— Давай я сам решу, обладает или нет. Всяко лучше ослиной мочи в жару.
— Тут с вами не поспоришь, — сказал Гриша, доставая стакан и готовя кран. — Вот, прошу, русское нефильтрованное.
— Ага, без сдачи, — ответил незнакомец, приняв пинту одной рукой и кинув купюру другой.
Гриша посмотрел на бумажку и глазам своим не поверил. На зелёной банкноте красовался президент США Эндрю Джексон. Он незамедлительно попытался вернуть купюру.
— Это слишком много, я не могу столько взять.
— Бери-бери, а то обидишь. А обижаться я очень не люблю, уж поверь, — скорчил гримасу незнакомец.
— Понял-понял, может, хоть орешков вам дать? Ну уж сильно вы переплачиваете, — пытался хоть как-то договориться Гриша.
— Это можно, давай.
Пока Гриша доставал залежавшиеся орешки, по телевизору уже заканчивали показывать сериал. Грише было, конечно, обидно, что он не уследил, чем там в этот раз закончилось, но особого разочарования по этому поводу не испытывал. После небольшой рекламы на экране появилась дикторша с новостями.
«Добрый день, в эфире “Новости”. И сразу о главном. В Норвинской области опять беспорядки. Одна из главных баз TerraGroup была атакована неизвестными силами…»
— Мужик, сделай погромче.
— Интересуетесь жизнью Таркова? — спросил невзначай Гриша.
— Предположим, что мне не насрать на некоторых жителей. Такая у меня позиция. А тебе?
