Кто выбрал поэтутерновый веноки нашу планету,где он одинок,где вечно он болени в трансе от бед,и всем недоволен,и плохо одет,где ветром продутаего голова,и где почему-тоон ищет слова,печалясь и маясь,на вид, как чума,в стихи погружаясь,как сходят с ума,где в праздник и в будни,помимо всего,бездельником людисчитают его,где жизнь уплывает,и где, наконец,его ожидаетпечальный конец.<p>«Я отправлю стихи в журнальчик…»</p>Я отправлю стихи в журнальчик,Получу дорогой ответ:«Уважаемый Мальчик с пальчик,с сожалением пишем: нет…В ваших строчках одни химеры:то бессонница, то печаль…Да к тому же не те размерыи, неведомо чья, мораль».И заплачу не от обиды,что читал их дурак и хам,чьи глаза, точно злые гниды,проползли по моим стихам,не от дуры смешной – природы,изнасилованной скопцом,а от глухонемой Свободыс изуродованным лицом.<p>«Кто Музу балует любовью…»</p>Кто Музу балует любовьюв часы полночной тишины,кому на свете до здоровья,как на верблюде до луны,и у кого ни средств, ни платья —лишь до зари мигает свет,кому Поэзия – проклятье,тот, может, истинный Поэт.И чаще умники читают,не доверяясь сволочам,не тех, кого не выдворяют,а тех, кто пишет по ночам,не отдаваясь в каждом слове,не ухмыляясь на бегу,а оставляя капли кровина подкрахмаленном снегу.<p>«Снова праздничными флагами…»</p>Снова праздничными флагамиизукрашена столица,И снуют антропофагамиэлектрические лица.По Тверской от Маяковскогомерно движется эпоха.В Институте Склифосовскогонынче будет суматоха.Такова у нас традиция —пусть побу йствует природа!И сторонится милицияот Великого Народа.А в Кремле звенят подносами,стелют мягкие перины,И с распущенными косамив залах бродят балерины…<p>«Друзья, наши встречи…»</p>Друзья, наши встречине помнит трава.Но в пасмурный вечеря ваши словав коробочке чернойловлю через страх,хотя и ученыйна ваших слезах.За липовой дверьюдвойная возня,но все же я верю,что к вам от менясквозь смрадную крышудоходит ответ,хотя я вас слышу,а вы меня – нет.<p>«Не доверяйте секретов снам…»</p>Не доверяйте секретов снам:что для науки сон…И, плавая по коротким волнам,не поднимайте звон.Не открывайте друзьям своейтайны, что Вы – поэт.И даже в дни, когда все о-кей,на ночь гасите свет.Не забывайте шагов в траведля посторонних глаз,и прячьте записи в головев неторопливый час.Не забывайте, куда ведетзлая дорожка рифм,чтобы, когда «светлый день» придет,встретить его живым.<p>«Где, как дворец на тракте, страждущим и усталым…»</p>
