Скука. У окна листаю Плиния.Вечер, словно в язвах, в звездном крапе.То ли горсть снежинок, то ли инеяДряхлая сосна зажала в лапе.К прокурору, словно к прокуратору,Праведных ведут. Месть дышит в темя.Плиний-младший в письмах к императоруСквозь столетья видел наше время.Нам не служат правдою и вероюКонсулы. За ними – пепелища.Пусть уж лучше ничего не делают,Чем в азарте обирают нищих!<p>«Кипарисы мокнут. Олеандр…»</p>Кипарисы мокнут. ОлеандрОтцветает. Обмелевший ПонтДремлет у бамбуковых оград,Обложив дождями горизонт.На базарах – россыпи хурмы.И картав, и резок разговор.Но светлы вечерние псалмыВ древнем храме у подножья гор.Приобщенью к Богу смертный рад,Забывая груз мирских забот.Кипарисы мокнут. ОлеандрОтцветает. Засыпает Понт.<p>ТАМАНЬ</p>Побережье. По краю – дорога.Ни вестей, ни опальных гостей.Стал бутылкой с запиской от БогаОфицер в океане страстей.Как чернила, ночь каплет в оврагиИз созвездий. Под скрипы сверчковОтразился на белой бумагеСвет прозрений из черных зрачков.<p>В ГОРАХ</p>Привет тебе, подоблачная глушь,Крутых ветров вершинная обитель.Слетают с неба стайки светлых душ,Века сиявших звездами в зените.Разрушена родительская властьСостарившейся матери-природы.И лишь в горах, над кручами кружась,Нас осеняет древний дух свободы.<p>«Погибла юность, словно Атлантида…»</p>Погибла юность, словно Атлантида,В крутых волнах привычек и обид.Читаю на причале Еврипида,Врачует душу мудрый Еврипид.Стареют люди – море не стареет.Зачем же просим: «Господи, прости…»?У древних все и проще, и мудрее,И нам до них расти – не дорасти.Вершим дела, свиданья назначаем,Забыв о том, что все-таки умрем.И только перед смертью замечаем:Слепыми бродим в полдень с фонарем.<p>«Плеск дождя. Молний синие стрелы…»</p>Плеск дождя. Молний синие стрелы.Небеса – опрокинутый пруд.А березы – как весла галеры,По пруду осторожно гребут.Из окна – жизнь и тише, и проще.Не пропитан бессонницей тюль.На окно, принесенный из рощи,Словно лампу, поставлю июль.Он ромашкой потянется к грозам,Освещая в камине золу.…Снова взгляд мой прикован к березам,Словно раб на галере – к веслу.<p>«Вечереют сосен кроны…»</p>Вечереют сосен кроны,Пламя прячется в золе.Словно к трубке телефонной,Припаду виском к земле.И проступят предков речиСквозь ордынский скрип телег.И в земле назначит встречуМне скуластый имярек.Что смогу ему ответить?Встреча лет через полста.В тишине провиснет ветерМеж стволов, как провода.<p>«Не по сердцу штампы, и клише…»</p>
