Есть у общения границы:Одни доступны и близки,А до других не дозвониться,Не ощутить тепла руки.Граница. Зона отчужденья.Но всё равно растёт на нейТрава надежды и забвенья —Остатки нежности твоей.<p>Тем живёт</p>Да, не у каждого поэтаДуша пронзённая насквозь,И боль за родину не спета —Не написалось, не сбылось.Стихов пронзительные строкиЗа «вечно» гибнущую РусьИмеют вес, имеют сроки.Судить об этом не берусь.…Когда терять поэту неча[1]И жизни видится конец,В стихах живёт боль человечья —Его терзающий венец.…Другой, своей строкой певучей,Надежды полной, бережётЛюбви и нежности созвучье.…Вот чем поэзия живёт.<p>Не угасает</p>Погода может быть любой:Дожди, морозы, снегопады,И ветра неумолчный вой,Губительные камнепады…Любой. Но если вдалекеСвет маяка – окошко дома,К нему спешу я налегкеРодной дорогою знакомой.И что мне грозный камнепад,И что любые перемены,Меня, как много лет назад,Родные обогреют стены.…А дома моего уж нет…Но свет его в душе сияет.Он словно утренний рассвет,Он никогда не угасает.<p>Есть</p>Разобрали мой дом, разобрали.Увезли. Я узнаю едва ли,Где, какой приютил его край?Что теперь он? – Быть может, сарай?Или в дым превратился в печи?Нет, основа его – кирпичи.Где готовились, кто их привёз?Остаётся открытым вопрос…Много их набралось, тех вопросов,Нет теперь никого, и не спросишь.Не смогу на крылечко присесть……Дом мой в памяти. Значит, он есть.<p>Закат…</p>Растёт малина, яблони растут,Берёза тянет руки-ветви к дому.А в доме свой особенный уют,И всё-то в нём до мелочи знакомо.Вот печка, вот полати. Вот киот,А это главный уголок, заветный,Там Бог глядит с неведомых высотПо-разному: и строго, и приветно.Убранством дом ни беден, ни богат.Но… дома нет! И сердце болью сжато…И солнца бесконечно мудрый взглядГлядит на всё как будто виновато…<p>Запретные костры</p>Костры запретили, но снова соседкаЛиству собирает и жжёт.А я вспоминаю, как было нам тесно —К костру набирался народ.Народ – это дети, сметные-сметные,Картошку печёную ждут.И в сумерках звёзды костра озорныеВолшебные тайны несутТо к тёмному небу, то в детские руки.Бескрайний волнующий мир.А в замкнутом тенью пленительном круге —Горячий картофельный пир.…Костёр у соседки запрятан надёжно,Тюрьма – жестяные бока.Но запах горящей листвы невозможноЗапрятать. Он горек слегка…<p>Не помеха</p><p><emphasis>Воспоминания</emphasis></p><p>«На Покров играют свадьбы…»</p>
