Мне говорят я по ночам кричу…Всё может быть, кричу, но не от страхаМеня вы не будите, я хочуВ последний раз ещё сходить в атаку,Чтоб друга защитить от пули злой,От той, что наяву его сразила,Чтоб друг мой был по-прежнему живой,Но только я вернуть его не в силах…И никаких моих не хватит летИ слов моих простить себя за слабость.Он мне тогда отдал бронежилет,А подарил, выходит, жизни радость…1981 г.<p>Ушла, не сказав до свидания…</p>Ушла, не сказав до свидания,Лишь хлопнула дверь. Сгоряча…И первое наше свиданиеИ локон волос у плечаИ губы от холода синиеИ капли дождя на лицеИ счастья неясные линииИ ссоры минувшей фальцет —Остались за дверью. Как простоРешается в жизни подчас.Не будет ненужных вопросовИ слёз из накрашенных глаз…Не будем друг друга, ругаясь,В своей правоте убеждать…Нет, хлопнула дверью другая,А эта останется ждатьСтоять под дождём и под ветром…Так раньше случалось не раз —Сначала тобой был отвергнут,И принят обратно в тот час…1978 г.<p>Гололёд</p>На улице сегодня гололёдА мне вот нравится: разнообразие!Но только почему-то весь народРугается: какое безобразие!Кого они ругают? Не ругайтесьВедь дворник в том совсем не виноват.Вы лучше, как и я вот, покатайтесь…Они не понимают и спешат.Идут и ищут в море гололёдаАсфальтовые островкиИ зря не знают — так намного проще —Бежать, скользить и мчаться словно вихрь!А их вот тыщиКричат мне: разобьёшься,Им жить охота,Им жалко свою жизнь,И падают, смешно взмахнув руками…Я мимо них со смехом прокачусь.Нет, я не радуюсь, не спорю с чудаками —Мне жалко их…Но я у них учусь.1967 г.<p>Память</p>В час вечерний сижуСвоей жизни конспекты листаю.В свою память смотрюсь —Память самый надёжный альбом.Я вот этого знал,А его почему-то не знаюИли просто забылИли не был с ним вовсе знаком…А вот эту любилА вот та — ревновала напрасно.Ну а этот портретДля кого я в себе берегу?Симпатичная девочкаВзгляд влюблённый и ласковыйКак зовут тебя, милая?Вспомнить я ну никак не могу……Фотографии в памятиНадписи полуистёртые.Детский ломаный почеркЗнакомый до боли в глазах…Но теперь повзрослев,Стали мы неприступными, гордымиИ не можем, как прежде,Всей правды друг другу сказать…И всё чаще кривим мы душоюК обману готовыеИ к тому, чтоб забвениемЧувства навек зачеркнуть.Покупаем альбомыИ фото вставляем в них новые…Только зря мы пытаемсяПамять свою обмануть.В уголках нашей памятиЛица хранятся безвестные…Я вечерней поройДостаю свой потёртый альбомИ в моей комнатушкеНеуютной, прокуренной, теснойСоберутся друзьяЗа единственным в доме столом…1978 г.<p>Тем не нашим</p>
