Я благодарю ее за обед и возвращаюсь к себе. Подвальчик с симпатичной деревянной вывеской «Печатная» я заприметила накануне из окна автобуса – придется прогуляться и не терять надежды, что их услуги достаточно востребованы для работы в выходной.
С вывеской они и правда заморочились. Табличка выглядела так, словно была вырезана ножичком, вручную. Люблю такие вещи – кривоватые, но теплые и не от мира сего. Ведь куда проще было бы повесить пластиковый короб с буквами из «оракала»: КСЕРОКОПИЯ. От деревянной «Печатной» веяло историей. Не той, что старина, а историей жизни человека, который почему-то решил оформить свой незатейливый бизнес именно так.
В расписании работы воскресенье значится выходным, но я тяну за ручку, и дверь оказывается незаперта. Тренькает колокольчик. Я шаркаю ногами по коврику, чтобы не тащить внутрь уличную грязь и на цыпочках, хотя звон выдал меня с головой, крадусь мимо вешалки с двумя куртками в слабо освещенную комнату. Крепко пахнет кофе – не растворимым, а настоящим, может, из кофемашины. За деревянной стойкой никого нет, но в комнатушке, отгороженной книжным стеллажом, сидят люди – рыжая девушка с ноутбуком, двое ребят, склонившихся над настольной игрой, и еще взъерошенный парнишка с книгой в руках. Увидев меня, он вскакивает и спешит к стойке.
– Привет! Ты уже была у нас раньше? Правила знаешь?
– Нет, – говорю. Остальные не обращают на нас никакого внимания. – Можно без правил? Просто файл распечатать.
– А! – Он чешет в затылке и складывается вдвое. – Этим обычно мама занимается. Но попробуем разобраться.
Пока он включает компьютер – я не вижу, но понимаю по звуку, – игроки азартно обмениваются непонятными репликами. Рыжая натягивает куртку и пудрит нос, а затем убирает в сумку пудреницу, ноутбук и распечатки, которые лежали перед ней на столе. Все столы в комнате разные и будто специально собраны в одну пеструю компанию по дачам – маленький круглый, покрытый черным лаком, квадратный на львиных лапах, есть еще шахматный, с нарисованной доской, и овальный, царь-стол: за ним могло бы разместиться человек десять, и они не соприкасались бы локтями.
– Саввушка, – говорит рыжая, проходя мимо стойки. – Я ушла, отметь.
– Понял, – отзывается он. – Хорошего дня! – И протягивает руку ладонью вверх. – Вроде получилось. Давай флэшку.
В последний раз я пользовалась флэшкой лет пять назад. Папе подарили ее на службе, а он передарил более нуждающейся мне. С тех пор, как появилась возможность переслать что угодно себе на почту, а потом и в «Телеграм», всякая нужда в таком посредничестве изжила себя.
– Файл у меня в телефоне, – признаюсь я уныло.
Темноволосый Савва с длинным носом, придающим его лицу комично-печальный вид, явно не теряет надежды мне помочь.
– Не беда! Переслать сможешь? Если что, здесь есть бесплатный вай-фай. «Печатная» английскими буквами. Пароль…
– Не-не, – перебиваю я, не осмеливаясь наглеть. – У меня хороший мобильный интернет.
Он диктует электронный адрес – кажется, свой личный, – и «лишние вещи» послушно улетают в надежные руки. Савва утыкается в телефон.
– У вас крутая вывеска, – говорю я просто так.
– Отец делал. Там еще домовые.
– Да? Не видела.
– Будешь выходить – посмотри. В кустах. Оп!
Принтер под стойкой издает «ж-ж», и через мгновение Савва отдает мне лист с отпечатанным текстом.
– Одного хватит?
– Вполне. Сколько с меня?
– Двадцать рублей. – Он и сам похож на дружелюбного домовенка. Я протягиваю пятьдесят. – А без сдачи есть?
– Нет. – При виде него невозможно удержаться от улыбки.
– Сходим куда-нибудь попить кофе?
– Нет, – говорю я и все-таки улыбаюсь.
– Тогда у тебя есть тридцать бесплатных минут в нашем коворкинге. Кофе-чай бесплатно. Заглядывай! И удачи с лишними вещами.
Первый домовой дрыхнет под кустом с пустой бутылкой в руке. Второй пытается взобраться на дерево. Третий сосредоточенно пишет – я заглядываю через плечо, но ни слова не понимаю из его каракуль. Кажется, я нашла идеальное место для гараж-сейла. Вот только кто бы нас сюда пустил…
Придется подумать еще.
