На море спустился сизый туман,Унылый и мягкий, как вата,В клочьях прохладных ЛевиафанВосстал из подводного ада.Умный и сильный – бесцельное зло,Он только лишь Бога боится,Блестит чешуя, как цветное стекло,На дне ему что-то не спится.Мне смотрит в лицо, изучает черты,Дивится, что нет в них испуга,Глаза безразличны, черны и пусты,А все оттого, что нет друга.Так долго смотрел, а после уплыл,Тоскливо взглянув напоследок,Светящийся свет океан сохранилВ причудливой форме виньеток.* * *Смотрю на высокие небо и горыИ чувствую я их своими родными,Улочки узкие, как коридоры,Текут ручейками кривыми.Здесь нет суеты под пылающим солнцем,И птицы лениво кружатся,Дворики смотрятся, каждый, колодцем,И волны лазурью лучатся.Навеки забыты беда и ненастье,А крыши – как красные гривы,Под ними живет там, наверное, счастье,Поэтому люди счастливы.Вершины и реки чаруют собою,Душе не бывает здесь больно,Кавказ удивляет вином и едою,Встречает гостей хлебосольно.А танцы и песни задором пылают,И люди собой восхищают,Здоровья, достатка и мира желают,Открытостью душ удивляют.Я вас уважаю и всем вам желаю,Чтоб счастливо жили, друг друга любили,Я вас обожаю и всех обнимаю,Пусть горы хранят вас, как предков хранили.* * *Над ликами крыш и океанами луж,Над магистралями суетящихся душЛетит порыв ветра под крылом белой ракеты.Летит, не смотря на компас куда-то,И исчезает из взгляда оптического аппарата.Лавирует смело, за пределы городского тела,С четким знанием своего дела.Маленький самолет, за штурвалом его – бумажный пилот.Автор – Егор Кудин* * *Ребенком быть в душе, и в чудо верить,И в мире жить с собой и в простоте,Такое счастье словом не измерить,Жаль, все конечно в нашем бытие.Тепло, и август стекла в окнах греет,Рябина, явно соку перебрав,Огнем бордовым ярко пламенея,Меня под крону тянет за рукав.* * *Промозглый вечер заползает в душу,А я нечаянно смешался с листопадом.Улыбка под ногами тонет в лужеВ последний раз, мне большего не надо.Оранжевые выкидыши кленаВ моей руке, еще почти живые,Хочу согреть, но в мыслях все солено,А дождь стучит в глаза мои слепые.Мой пульс продрог, я, кажется, простужен.И сердцу я не нужен, оно молчит,Я раньше времени открыл его для стужи,Оно во льдах, мертво, но все ж болит…* * *
