И в мире место есть некрасивым.
Каждому сюжету найдется песня,
Каждому путнику найдется дорога,
Только в груди иногда тесно,
От того, что цветов и ветра в ней слишком много.
Строки сахарные, пахнут осенью,
Нарисованные, замысловатые,
И пускай уже с лёгкой проседью,
Бесподобные, от Ахматовой.
Что-то странное в строках прячется,
Что-то крепко ко мне прирщено,
И как эхо всегда отзывается
Время разное, имя общее.
Мир полон горя и насилия,
Пусть тяжело,
Сражаться надо только с сильным,
Лишь за добро.
Натянуты до боли нервы,
Твой бег – трусца,
Сражаться надо только с первым,
Лишь до конца.
Не избежать судьбы и правды,
Шуми, Гроза!
Сражаться надо только с храбрым,
Смотря в глаза.
Но даже в штиль, когда довольно
Окончишь бой,
Сражаться надо всего упорней,
С самим собой.
Черная сетка паркета сверкала,
Дубом промасленным пах кабинет,
Четко и звонко шаги прозвучали,
Продиктовали финальный ответ.
И не осталось напрасных сомнений,
Глупых догадок, беспечных надежд,
Только вот жаль, подогнулись колени,
