Довести начатое до конца. Не отправлять персонажей на Остров Недописанных Историй. Ведь если верить одному из моих коллег-авторов, то именно туда отправляются несчастные герои незаконченных рассказов и романов.
Выдумка, конечно, но ещё один аргумент, чтобы завершить работу.
Поставить «Завершено» и просто выйти из всех соцсетей, покинуть сайты, отключить телефон.
Меня нет.
За окном вечереет. Капает дождь. Такой несильный, но, если выйти, обязательно вымокнешь. Сначала я стою и просто смотрю на него, но потом покидаю квартиру. На улице прохладно и зябко. Самое то. Физический холод может отвлечь, встряхнуть мозги и тело.
― Ты за главного, ― бросаю Фроне и закрываю дверь.
Город на удивление пуст. Дождь оказался даже слабее, чем показалось. Ну и неплохо. Поначалу думаю спуститься в речпорт, но потом решаю, что не хочу туда. Лучше пройтись улочками к набережной, где памятник первым корабелам. Временами, задрав голову, смотришь на него и думаешь: «Как это всё чертовски давно было, первый корабль Черноморского флота».
Он, конечно, молчит. Но чувствуешь, как отвечает в ветре и волнах Днепра: «Давно…»
Я выхожу на набережную достаточно быстро. Тут, как ни странно, есть даже гуляющие: кто резвится с собакой, кто сидит на скамеечке, держась за руки, кто фотографируется на фоне синей реки. Несмотря на всю хмарь, которая сейчас закрывает небо, воды чистые и прозрачные.
Я подхожу к монументу-пушке, находящемуся в удобном закуточке. Пушка смотрит на портовые краны и причал, куда подходят водные такси. Только вода, зеленый горизонт и небо. Временами пролетают чайки, смотрящие внимательными черными глазами.
Из еды ничего нет, поэтому, извиняясь, я развожу руками, а потом ― закуриваю.
Редкие капли с неба падают в речную гладь. Пахнет тиной, мокрым камнем ступеней, что уходят в глубину, и ветром.
Приходит в голову совершенно неожиданная мысль. А что… что если создать Дана? Ведь я могу это сделать. Во всяком случае… попытаться.
― Не надо, ― произносит кто-то рядом, и я чуть не подпрыгиваю от неожиданности. Ведь несколько секунд назад тут никого не было.
Она… Я никогда прежде не видел эту женщину.
Стройная, укутанная до талии светло-русыми волосами. Капли дождя, кажется, путаются в них и застывают настоящим хрусталем. Красивая. Возраст и не определить. Глаза синие-синие. Чем больше смотришь, тем глубже падаешь. И есть твёрдая уверенность, что там, в этой глубине, прячется чернота, дно, до которого человеку никогда не добраться.
На ней голубое платье с широкими рукавами. Никаких лишних украшений, только волнистые линии, которые при каждом движении создают впечатление «текучести».
«Как речное течение», ― мелькает мысль.
― Простите? Вы мне? ― осторожно уточняю я.
Нет, ни телефона, ни гарнитуры нет. Значит, не общается с невидимым глазу собеседником.
― Вам, молодой человек, ― улыбается она.
Улыбка… тоже красивая. Глаз не отвести, и от самой женщины тоже. Наверное, если бы я решил описать богиню в современном мире, то она выглядела бы именно так. Становится немного смешно, но она так смотрит, что уже не до смеха.
― Вы слишком громко думаете, ― мягко говорит она, и я слышу в голосе журчание ручейка. ― Не стоит создавать то, что уже создал кто-то. Может получиться похожее, но всё равно будет не то. Копия никогда не заменит неповторимый оригинал.
Не надо задавать лишних вопросов. Она точно знает мои мысли. Просто кто-то из тех, кто в курсе существования таких, как я. Но я всё же собираюсь с мыслями и осторожно спрашиваю:
― Может быть, вы тогда сумеете подсказать что-то?
Она складывает руки на груди, уголки губ чуть приподнимаются в новой улыбке.
― Может быть.
Волны Днепра накатывают на каменные ступени.
―
Женщина молчит и смотрит мне прямо в глаза. В какой-то момент черты её лица, дрогнув, словно начинают размываться, струиться.
Я забываю, как дышать и невольно делаю шаг назад, чувствуя спиной массивные металлические поручни, защищающие от падения в реку.
―
Я опускаю взгляд и замечаю, что линии на рукавах тоже струятся.
Вода, вода, вода. Кругом одна вода. И эта женщина ― одна вода.
Дана-ши-дана. Шиди-риди-дана.
― Узнал, ― улыбается она. ― Не догадался ещё, по глазам вижу, но уже понимаешь, кто перед тобой. Молодец. Люблю сообразительных. А то некоторые вот вообще говорят, что меня нет. То ли смеяться, то ли плакать ― сама не знаю.
Дана ― славянская богиня воды. Я встречал упоминания о ней не раз, когда искал матчасть для своих горгонид. Всё же все местные поверья переплетены так, что черт ногу сломит, но не разберется.
О том, была ли Дана в пантеоне наших предков, ведутся споры, даже опровергалось, мол, ерунда всё это. И я как-то не особо задавался этим вопросом, но теперь… Возможно, не «богиня», но в том, что Дана и вода существуют, у меня даже нет сомнений.
― Дана… ― выдыхаю я и сам удивляюсь, что их имена с Яраслановым почти идентичны.
Она кивает, бросает взгляд в сторону памятника корабелам.