Но, если ему все равно… Зачем надо было гулять со мной? Считаться моим парнем, говорить, что любит?
Хочешь бегать за каждой задницей - бегай!
Я не понимаю….
Почему это случилось со мной?
Может, это со мной что-то не так? Может, это я какая-то не такая?
***
Я всё ещё куда-то иду. Хотя уже давно не соображаю, где я. Просто не могу остановиться. Хотя, наверное, уже надо…
В мое сознание врывается какой-то звук. Я не сразу понимаю, что это. Но что-то знакомое и успокаивающее.
Мотоцикл.
Тормозит у обочины. Заезжает на парковку у какого-то здания. Парень, сидящий на нем, паркуется, спрыгивает. И снимает шлем.
Я знаю многих байкеров в нашем городе. Мой отец и все его друзья гоняют на мотоциклах. Я бывала на их тусовках, на соревнованиях и даже участвовала в мото походе, с отцом и братом.
Но этого байкера я вижу впервые.
И такого мотоцикла ни у кого из наших точно нет! Я, конечно, не так разбираюсь в технике, как мои братья или отец. Но понимаю, что это Кавасаки, какая-то новейшая крутая модель. Черный с зеленым, блестящий, мощный, хищный.
Даже в своем разобранном состоянии я не могу не восхититься прекрасным железным конем. Он - просто совершенство!
Я смотрю на мотоцикл. Байкер смотрит на меня.
Просто смотрит. Спокойно, без каких-либо эмоций. Молча.
Я тоже молчу.
Просто зависла. Сейчас отвисну и пойду дальше.
Куда?
Не знаю.… Наверное, вызову такси и поеду домой.
Байкер открывает багажник мотоцикла. Достает бутылку воды. И - протягивает мне.
Только в этот момент я понимаю, что меня уже давно мучает дикая жажда. Но я ее не замечала…
А сейчас жадно пью, проливая воду на платье.
Выпиваю почти все, возвращаю бутылку ему.
- Спасибо.
Он просто кивает.
Этого парня я не знаю. Но от него, как и от его мотоцикла, веет чем-то знакомым и родным.
Я знаю таких, как он. Я его не боюсь. Мне рядом с ним спокойно.
Даже на душе стало чуть легче…
И тут он протягивает мне свой шлем. И говорит:
- Поехали.
- Куда? - растерянно спрашиваю я.
- Покатаемся.
Ксюша
Я отрицательно машу головой. И отталкиваю шлем.
Не хочу в шлеме. Хочу развевающиеся волосы, теплый ветер в лицо и запах летней ночи в ноздри.
Парень снова внимательно смотрит на меня. Представляю, какое у меня сейчас лицо.… Нет, даже представлять не хочу.
А, впрочем, мне все равно. У меня точно нет цели ему понравится.
Байкер убирает шлем в багажник.
Он меня понял! Без слов.
Он садится на мотоцикл. Я привычно устраиваюсь сзади. Сколько раз я так каталась с папой, Ваней, с его друзьями… Но я всегда была в брюках. А сейчас мое платье задирается. Но мне абсолютно плевать на это.
Байкеру тоже. Не знаю, почему, но я в этом уверена.
Он трогается с места. Набирает скорость. Я хватаюсь за него покрепче и прижимаюсь к его широкой горячей спине, ощущая, как напрягаются мышцы, когда он входит в поворот.
Мы едем по проспекту, поворачиваем на площадь, несемся по ночным улицам. В какой-то момент тормозим на светофоре. Я вижу наше отражение в витрине магазина.
И только в этот момент до меня доходит: я прыгнула на байк к абсолютно незнакомому парню! Я ношусь по ночному городу в задравшемся платье, на крутом Кавасаки, и никто даже не знает, где я и с кем.
Это опасно!
Это вообще на меня не похоже!
Я бы так никогда не сделала. Мама недавно сказала, что я тихая домашняя девочка. И она права.
А сейчас…. это как будто немножечко не я.
Мы едем дальше. Волосы развеваются. Ветер холодит лицо. Остатки слез на моих щеках высыхают… И я делаю свободный глубокий вдох.
Нет, я не улыбаюсь. Наверное, я ещё очень-очень долго не смогу улыбаться.
Но мне хорошо.
Я ни о чем не думаю. Я просто лечу…
Нет. Для полета это слишком медленно.
Наклоняюсь к своему водителю:
- Можно побыстрее?
- Нет.
- Почему?
- Ты без шлема.
- Плевать.
- Нет.
Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь…
Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!
***
Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.
Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…
Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.
- Как тебя зовут? - спрашивает он.
Да какая разница?
Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…
- Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?
- Ну а я тогда, получается, Квазимодо.
Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.
А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.
- Выпьешь чего-нибудь? - спрашивает он.
Я киваю. Пить хочется.
- Сделай девушке чаю, - говорит он официанту. - Ромашкового.
- Чаю? - удивляюсь я.
- Ромашковый успокаивает.
- А кто сказал, что мне нужно успокоиться?
- Я говорю.
Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.
- А ты что пьешь? - спрашиваю я.
- У меня свое успокоительное.
И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.
Отпиваю.… Что это за дрянь?!
