Спать уложила сына.Ожидая с работы мужа,Приготовила вкусный ужин,Чтобы после услышать: «Марина,Целый день я скучал бесконечно:На шумной улице и в метро,На троллейбусной конечной,В холодном весеннем пальто,У дркзей, в кинотеатре даже,У компьютера новой модели,Дома у мамы, папы и Маши.Это всё ужасно мне надоело.Мне хотелось увидеть сына,Посмотреть ему нежно в глаза.Вы с ним – вторая моя половина,Моя путеводная в жизни звезда.Мне хотелось обнять покрепчеСамых близких: тебя и его.Провести мне хотелось вечерНаедине, дорогая, с тобой».Но мысли мои исчезли,Как только раздался звонок —Резко открылись двериИ пьяный вломился мой муженёк…Спать уложила сына.Приготовила вкусный ужин,Но он оказался тебе не нужен,И больше не нужно имя Марина.14 апреля 2002 г<p>«Делаю шаг осторожный…»</p>Делаю шаг осторожныйПо направленью к тебе.Но знаю: уже невозможноНашей помочь беде.Где-то в пыли хранитсяМоя голубая тетрадь.Там, между строк, на страницахСтояла любви печать.Не замечая знаменийМы смело шагали вперёд.А если пропасть – Марину и ЖенюЛюбовь их и вера спасёт.Но… молчанье длинною в месяц —Мой вечный ночной вопрос.А мёртвое слово «не вместе» —Сильнее всех наркотических доз!Я поняла: в пыли хранитсяМоя голубая тетрадь,Где на́ запечатлённых лицахРазлуки стоит печать.28 апреля 2002 г<p>«Крепко захлопну двери…»</p>Крепко захлопну двери.У открытого стану окна.Я просто устала верить,Что тебе я ещё нужна.Из окна я увижу прохожихИ… слезинку смахну с ресницы,Ведь душа моя так похожаНа их уставшие лица.Нет, забуду обиду, забуду – прощу,Но всё же закрою дверь на замокИ больше в свой дом тебя не впущу:Ты мне и так бесконечно помог.Помог осознать правоту.Я сильнее, уверенней стала.Но видеть тебя не хочу, не могу…Иначе, боюсь, я сломаюсь.14–15 мая 2002 г<p>«Оставь меня, глупое чувство…»</p>Оставь меня, глупое чувство!Оставь и больше не мучай.Оставь, я так ослабела,Что лицо моё стало белым.Душа моя в колотых ранах…Я вспоминаю Анну,Овладевшего ею бесаИ конечную станцию – рельсы!15 мая 2002 г<p>«Полный отчаянья взгляд……»</p>Полный отчаянья взгляд…«Так бывает, – мне говорят. —Так бывает, но скоро пройдёт».Конечно, пройдёт… через год.17 октября 2002 г<p>«Столько попыток писать на бумаге…»</p>
