— Военная привычка, — вздохнул Шрек. — Я отъеду ненадолго.
— Да уж и мне ясно, что он тебя вызывает…
Ровно в пять подъехал Блондин на незнакомом «Москвиче». Угнанный. Все понятно… Шрек сел, пожал напарнику руку.
— Кого работаем?
— Ерунда, одного лоха. Вот, запоминай… — Блондин показал фотографию девять на двенадцать.
Шрек посмотрел. Мужчина лет тридцати с небольшим, худощавый, высокий лоб, чуть изогнутые брови, широко расставленные серые глаза, ровный прямой нос, крепко сжатые губы. Самое обычное, ничем не примечательное лицо.
— Действительно, похож на лоха. Только ведь лохов не заказывают…
Блондин махнул рукой.
— Я не кадровик, биографии изучать. Похоже, он сорвал джекпот, а распорядиться им не сумел. Тебе-то какая разница?
— Да никакой, — пожал широкими плечами Шрек. — Поехали. Только надо в гараж завернуть.
— Завернем.
Шрек зевнул. Он не успел пообедать. «Если быстро управимся, надо купить курицу, — подумал он. — Анжела ее прекрасно зажарит. Она вообще у меня молодец…»
