— Боли… дорогой… не надо! Ты ни в кого не веришь, как и многие из нас, но давай вместе помолимся, чтобы Джо Тервинтер действительно провел в своей проклятой башне весь свой срок! Пусть отдыхает! Не трогай его, дорогой мой друг! Не тревожь то, что не понимаешь! Прошу тебя!
— Тиара… — с некоторым трудом ответил на эту мольбу ректор, — Ты столько лет держишь в руках эти юные жизни, а помнишь, что с ними случается потом? Завтра мы примем на четыре факультета сто тридцать новых волшебников. Сто тридцать, Тиара, как и всегда. А сколько из них выйдут из наших стен Магами Башен? Сколько лучин, что завтра ярко вспыхнут, останутся потом тлеть в этих Башнях? Сколько?!! Ты знаешь ответ не хуже меня. Половина. В самом лучшем случае — половина!
Это была горькая правда, бремя, которое несли все преподаватели Школы Магии. Минимум половина учеников, приходящая на каждый цикл обучения, уходила в мир Магами Башен. Бессмысленными, бесполезными, но необходимыми придатками для Гильдии Магов.
Половина. Это очень и очень много. Не с точки зрения мира или Гильдии, отнюдь!…но с точки зрения магистра-ректора.
Сухой палец женщины уткнулся в шар, демонстрирующий посапывающего на небольшой кровати ребенка, над которым склонилась, заботливо поправляя одеяло, юная гоблинша.
— Используй его, — хрипло пробормотала Тиара.
— Что? — удивился Вирт.
— Ты знаешь, что он собрался завтра сделать, — устало и горько произнесла женщина, — Не тревожь этого Тервинтера, не пихай в места, куда он не хочет идти, дорогой друг! Воспользуйся им, как символом. Используй его как рычаг, который заставит юнцов трудиться и учиться, сжимая зубы и задницы, но не пытайся записать этого «святого» в Исследователи! Пусть он, как Маг Башни, станет примером… для всех. Если уж ты так намерен его сохранить…
Шли мгновения, и лицо мага, исказившееся в страдальческой гримасе, чуть разгладилось. Затем разгладилось совсем, а потом даже исказилось в умильной улыбке.
— Тиара… — почти интимно пробормотал он, — Доррогая…
— Я уже сотни лет, как Тиара! — ворчливо донеслось от камина, — Старый ты безумец! Так, стоп! Ты куда это идешь⁈ Ты ко мне идешь?!! А ну отойди! Отойди, я сказала! Руки! Руки!!! Старый дур…
Мысли о прочитанной ну очень много лет назад истории про волшебников овладели мной сразу же при виде Школы Магии. Не столько потому, что антураж соответствовал, отнюдь, здесь у нас совсем не Шотландия, а, скорее, Средиземноморье, сколько как раз потому, что общего со знаменитой историей было мало… и, одновременно, много.
Школа Магии представляла из себя комплекс из нескольких старых зданий, давно и надежно облепленных ползучими, цветучими и пахучими растениями. Одно, центральное и самое массивное, было размером со… среднюю школу в обычном мире. Ну да, три этажа, два крыла, посередине жопа. Красиво, конечно, но ничего подавляющего. Кстати, перед жопой, то есть главным входом, стоим мы, сто тридцать простых и несколько оробевших детей, перед которыми, на трибуне, торчат несколько волшебников с добрыми и понимающими лицами.
Куда интереснее всё остальное, то есть, другие здания, прячущиеся за деревьями и кустами, огромный пруд, в котором плещется что-то размером с диплодока, а заодно самое внушительное, что есть на территории Школы — четыре Башни, возвышающиеся над всем этим делом. Устроены эти некрупные, но вполне солидные, сооружения были прямо у основного здания, а предназначением своим имели…
— Я буду Боевым Магом! — пискляво и отчаянно раздается с трибуны, куда вызван первый из нас. Мальчишка робеет и стесняется, увидев такое количество незнакомых детских лиц, но затем, под аплодисменты, раздающиеся у него из-за спины, добавляет смелее, — Я выбираю путь Боевого Мага!
Путь, хмыкаю про себя я, хлопая в ладоши наравне с остальными, пока парень спускается с трибуны. Всего путей четыре, хотя, на самом деле, три. А если подумать, то два…
— Я буду Боевым Магом! — следующая девочка, хрупкая и нежная на вид, но ей, похоже, слишком уж повезло или «повезло» с Талантом. Выбор пути, то есть факультета, не всегда доброволен.
Два пути. Боевая магия и ремесленная. Воины и Мастера. Хочешь легкой жизни и могущества, потрескивающего на кончиках пальцев? Иди в боевики, у них всё просто. Большой резерв, огромная пропускная мощь, деньги, телки, уважуха. Хочешь пожить подольше, кушая с золота и имея признание и благодарность целого города? Становись алхимиком-артефактором, Мастером. Совершенно безопасно, главное, не взорвись сам от своего ремесла. Все девочки, за очень редким исключением вроде вот этой малышки, выбирают путь Мастера.
— Я буду Мастером! — пищат детские голоса под кивки взрослых, — Я буду Боевым Магом!
— Я буду Знающим! — наконец, раздается голос, заставляющий оживленно гомонящую малышню утихнуть.
