Герой моего рассказа еще сидел в коридоре, когда я вышел из комнаты следователя. Он понял, что я хочу проскользнуть мимо него незамеченным, но все-таки остановил меня и отрывисто, глядя себе под ноги, бросил:
— Сынка-то моего видали? Хорош? Следователь. А?
На этот раз я ему поверил.
Москва. Май 7-го года.