Путь к совершенству бесконечен. И улучшать можно бесконечно.
Но однажды я забыла эти слова и нырнула в нору.
Меня утешил тот факт, что многие известные творческие личности в кризисе жгли свои картины, уничтожали рукописи, скульптуры. Некоторые никак не могли закончить начатое, оставляли и принимались за следующее, пытаясь найти совершенный идеал. И у кого-то из них путь из кризиса был долгий.
Главное – искать выход. Главное – идти. Ты все равно выберешься. И тогда тебя ждет твой успех. Ты вернешься домой, где на тебя посыплются звезды. И это будут звезды радости от встречи с собой, с твоим творчеством, с твоей потерянной легкостью, с твоим даром, талантом, естественностью и ясностью.
И вдруг все станет так понятно:
И жизнь земли, и голос рек,
И звезд магические пятна, —
И золотой настанет век.
Восстанут новые пророки
С святым сияньем вкруг волос,
Твердя, что истощились сроки,
Что день настал свершенья грез.
И люди все, как сестры-братья,
Семья единого отца,
Протянут руки и объятья,
И будет радость без конца!1
Посыл стихотворения Валерия Брюсова в контексте моего пролога к трем метафорическим историям мне показался наиболее ценным. Конечно, само произведение вовсе не такого узкого смысла, но здесь и сейчас оно будто встречает, обнимает и принимает тебя. Вернуться домой, в объятия семьи, вернуться к себе – это искренняя радость. А жизнь тем временем продолжается своим чередом.
«Я не углублялся в этот вопрос», – так говорил еще один мой друг, в прошлом военный пилот, ныне начальник спасательной службы в авиации. Этот ответ я услышала, когда выяснилось, что он не осведомлен темой, которой, как мне казалось, просто необходимо владеть всем без исключения. Но мой друг преданно любит свою профессию, изучает ее постоянно, в ней он совершенствуется – и это желанно. Здесь он летает, как птица в небе. Все остальное неважно.
Углубиться в размышления – остановить жизнь. Но мы за то, чтобы она шла, шагала, прогуливалась. Жила, черт побери, в конце концов.
В этой книге три метафорические истории о том, как протекает экзистенциальный кризис. Как чувствует человек себя при этом, что ощущает и как, каким образом выкарабкивается.
С какой целью они созданы?
В первую очередь, как арт-помощь для тех, кто окунулся и крутится в воронке. Создавая подобные истории, есть возможность добраться до берега.
Для психологов, коучей, арт-терапевтов, как пример разбора или создания истории с клиентом.
Все три истории созданы от имени женщины. Но их читали и мужчины. И каждый, кто прочел, нашел в них себя. Каждый прочувствовал все свои моменты горечи, надежды и радости выхода.
Желаю вам жить без углубленного анализа!
Сегодня все было тихо, спокойно и уютно. Любимый напиток кофе с какао, горячим молоком и медом, теплые приглушенные огоньки гирлянды, согревающие своим живым пламенем свечи, обнимающий мягкий диванчик, плюшевый плед, укрывающий ноги. Камин и вечерний джаз, тот, который неспешно перебирает струны гитар или клавиши, оберегает ваш уют и заботится о том, чтобы ваша муза никуда не сбежала.
Она, улыбаясь, печатала новую историю. Наверное, о любви. Обязательно счастливой, но которой прежде пришлось пройти испытания. И теперь везде летали амурчики, порхали бабочки, люди танцевали и радовались.
Сладкая классика, навеянная эпохой романтизма.
Но это сегодня. Сегодня все так, как она хотела, и к чему пришла не прямой дорогой и не одной.
Этих дорог было много. И отыскать ту самую, которая точно приведет в этот дом с камином, где потрескивают смолой поленья, а изящные искорки озорно подмигивают, было не только сложно, но и не обошлось без ушибов, слез, отчаянья и потерь.
***
Сначала, когда она была малышкой, то бежала по тропинке через поляну, потом шла широкой дорогой, протоптанной многими до нее. Далее эта дорога поделилась на две. Рядом с протоптанной она создала свою, которая была сказочной: с сочной травой, цветами, там всегда было лето, солнце. Там жила идеальная сказка, которую она любила. Вот по этой дороге она шла очень долго. Веселая, счастливая и всем довольная.
Но однажды вдруг эта дорога исчезла. И сказка тоже. Все стало серое и невзрачное. Если раньше, закрывая глаза, она тут же видела цветы и зеленую траву, то теперь приходили только какие то страшные видения: разобранные постройки, маленькие чудаковатые человечки, странные театральные зрелища, горы, на которые надо было взбираться, но и взобравшись, она не находила там ничего приятного. Только развалины, заброшенные домики и таких же отчаянно ищущих, бредущих людей во мраке и пыли.
Двери открывались. Но за ними были следующие. Одна дорога вплеталась в другую. И снова, снова, снова и снова. Их было тысячи: дорог, тропинок, дверей и окон. Ключи на дорогах то большие, то маленькие. Но это ни к чему не приводило. Сказки не было. Не было и мира в душе.
Поиски затянулись на долгие-долгие годы.
