Искусство Бориса Усова при всех его разломах и смещениях было очень домашним и теплолюбивым. Он слышал зов всего мира, но воз-вращался на эхо комнатного мяуканья. Вектор был – как в названии романа Бориса Поплавского: «Домой с небес». Один из самых тонких и несгибаемых финалов, которые Усов предложил в своих песнях, звучит так: «Я люблю этот город, пускай он концлагерь, концлагерь, зато лично мой – и вот так Анжелика, Маркиза ангелов, укатила обратно домой!» Его лирический герой, как в индонезийском эпосе, обречён плавать по океану нижнего мира в алмазной лодке, пока ему не бросят горсть земли, созданную из осколков Луны и Солнца. Поэзия Усова может показаться изнурённой и несовместимой с жизнью, но на самом деле он просто выкрутил ручки спектра до основания, когда за сияющими причудливыми палитрами неизбежно наступила слепящая больничная белизна и он без страха двинулся ей навстречу. Однако ручки выкручивались в правильную сторону, яркость перегорает от нестерпимо завышенных требований, а не сошла на нет в каком-то замороченном отказе от цветов и красок. Попутный мрак его откровений – это лишь необходимая темнота кинозала. Когда включили свет, оказалось, что он уже сделал всё за нас. Его музыка, его книга, его смерть – это послание тем, кто слушал эти песни и что-то своё, вероятно, расслышал или расслышит впредь. Борис Белокуров всё повидал в своей Марракотовой бездне, вытерпел и разукрасил за всех, кто смотрел этот фильм, – так что никому не следует вслед ему ни резать вены, ни запасаться «Терпинкодом», ни попытаться тоже сделать, как он пел когда-то, «уже трейдмарк» из каждодневной водки. Это будет в высшей степени недогадливо, тогда как усовское достояние всё-таки адресовано тем – как он сам выразился на одном из последних концертов – «у кого мозги есть». Его самоотречение не тиражируется и не предполагает оммажей.
В числе сотен своих не до конца ещё нами разгаданных строк Борис Усов оставил, в частности, совсем простое завещание: «Мир, по опре-делению, не трагичен».
Максим Семеляк<p>Без даты</p><p>Мне не хочется стать привидением <a l:href="#n1" type="note">[1]</a></p>Мне не хочется стать привидениемПривидения – слишком добрыеПоживёшь здесь в ногу со временем,Так захочется сделаться коброюЛеопардовой шкурой – пожалуйста,На плечах у живых монетКаплей крови иль каплей жалости,Но не призраком глупым, нет!Мне не хочется стать привидениемПривидения – слишком светлыеНезаметных здесь любят всё менее,А все призраки – незаметныеЗдесь народ от испуга бесится,Погружаясь по горло в бытЗдесь чеченская кровь на лестницах,Золотых от царских копытМне не нравится быть привидениемИ шататься по тёмным угламТам, где строит вервольф-поколениеОслепительно-зверский храмС неба валится грязная маннаИ отсутствие новостейИоанны да ЧингисханыИщут новых путей-сетейМне не хочется стать привидениемКрутит ворон над белым айсбергомТеатральные виражиВ этот день первобытно-пасмурныйКак поймать тебя, подскажиИ когда на весенней лестницеТы окликнешь меня (или нет)Мне не хочется, чтобы в глазах моихТы нашла мистический светМне не хочется стать привидениемБродит окунь в реке загадочнойИщет окунь себе приметИщет окунь любви не сказочной,А такой, чтоб на много летНе понять молодому окунюКак проникнуть на нужный флангТак оставайся в спокойном коконеПривидение-бумеранг!А мне не хочется стать привидением.<p>Маскарад <a l:href="#n2" type="note">[2]</a></p>
