Из Целки вылез благообразного вида дядя, примерносемьянинного вида, в свитерочке и очечках, и загородив мне дорогу, с огорченно-возмущенной физиономией, жестикулируя что-то говорит, указывая на его покалеченную бибику… Бля, только тебя не хватало… Кинув взгляд еще раз в зеркало, хватаю биту, и выскочив, в два прыжка подскакиваю к дяде, бью снизу без замаха битой по яйцам, и сбоку добавляю согнувшемуся ногой. Стонущий скрючившийся дядя заваливается к бамперу своей Целки, а я в секунду оказываюсь за рулем, даю назад… и слышу сдвоенный гулкий удар по корпусу… Опа, они уже тут… Резко, с дымом даю газа, влетаю через невысокий бордюр на газон, и, буксуя на размокшей земле, невероятно медленно ползу вперед. Блин, только застрять не хватало… сообразив, сбрасываю газ, и как учил батька, буксуя сцеплением, набираю скорость, руля к выезду. Проезжая мимо Целки, краем глаза замечаю, что мужик ехал не один – на переднем баба, жена наверное… и сзади вроде еще кто, похоже – дети.
Вылетев на проспект – вижу, что в сторону выезда, за разделительной, стоит пробка…блять, сейчас еще ехать, разворачиваться, потом стоять… А, похер! – и, нарушая все что можно – еду к перекрестку по встречной. Шарахаются, яростно сигналя, пара машин. Ну, вот – перекресток, поворот… все.
Тормознул почти напротив дома, заглушил, вытер пот. Однакооо… Блин, откуда их столько? И что дальше? Ведь оттуда до дома рукой подать! Ой, плохо, если грубо сказать. А если по-интеллигентному – херово. А по научному – пиздец. А ведь… ведь там много кого покусали. И они не все сразу помрут. Многие разбегутся по домам. И там уже. И потто… ой, бля, как все херово-то!
Так, успокоится. Нечего, опять запсиховал как баба. Подумаешь…там полно охраны, перестреляют упырей и всего делов. Кого-то покусают… ну, судьба такая. Нечего мне тут о других рассуждать – их проблемы. Надо ехать как планировал, в Ленту, тариться.
На парковке у Ленты все относительно благолепно. Правда, народ кучкуется, все больше группами… и большинство с чем-то в руках – как минимум с какой-нибудь палкой. А вот… ого – мое внимание привлекла компания мужчин с ружьями – они стояли у нескольких вездеходов, и выглядели довольно спокойно. Рядом с ними было свободное место, и я решил паркануться там. Аккуратно подрулил, причем удостоился пристального взгляда пары стальных глазков, вроде бы невзначай сопровождавших меня.
Вылез, стараясь не замечать сих дружелюбных взоров, прихватил тару с сидения, и двинул к магазину.
– Гы, гля – чиста пират! С тесаком! – хохотнул молодой паренек с каким-то бройлерным Калашниковым – вроде, «сайга» что-ли, называется?
Стараясь не выебеываться особо, все же все козыри не у меня, немного дергаю плечом – мол, да похуй мне, ржите скоко влезет! Но тут дедок с самой натуральной «помповухой» прям как в кино, кхмыкнув, несомотрительно глянул на молодого, и обратился ко мне:
– Молодой человек, можно на секунду?
– Ага. Че?
– А… Скажите… Вы всерьез решили ЭТИМ бороться с зомби?
Не, ваще Голливуд. Зомби, о как. Хотя… зомби, натурально и есть. Пиздец, это ж че творится-то? Но, стараясь выглядеть как можно естественнее, киваю.
– Этим. А что, что-то не так? – да, блядь, а чем мне еще бороться-то?
– Нет-нет, что вы, просто интересно… а можно глянуть?
– Пожалуйста – с надменностью короля у которого просит прикурить его кучер, протягиваю вытащенный тесак.
– Ого… – выдает дедок.
– Нихерасе… – это уже тот молодой.
А, это ж они увидели уже подсыхающие свидетельства моей «работы» тесаком. Ну, а вы что хотели…. Я, бля нехуйлибочто. Оттакот.
– А простите… сколько вы им… упокоили?
– Двоих. Одного резкого, отожравшегося… А еще троих – битой – я указал в сторону машины.
Дед вернул тесак, протянул руку, сказав:
– Однако, здорово! Молодец! – и обернувшись, махнул своим – Давайте, тоже пойдем, побыстрее закупимся.
По дороге он выспрашивал подробности, которые я ему и живописал в красках. Шедший рядом молодой недоверчиво косился, и пару раз усомнился, но я предложил скататься проверить. Под финиш рассказал про мужичка с ружьем, уточнив – не наврал он, что все так просто с оружием… было?
Остановившись перекурить, и все же поджидая кого-то из своих, кто «вот-вот на подъезде» (по Выборгскому пробка хрть и медленно, но ползла в сторону выезда), дедок, назвавшийся Михалычем, ответил.
– Ну, в общем, все так. Только зря он экономил.
– Почему?
– А потому, что он четыре тысячи потратил, но получил ружье-одно-название – если не умеет суперпрофессионально обращаться. Конечно, это лучше чем как у … гм… чем ничего совсем. Но не более. Собраться и уехать он может быть и сможет, если группы зомбаков не подтянется (вспомнив торговый центр, я согласно кивнул – там такой пукалкой не отобьешся!), а вот большего с ней не сделаешь. Разве охотиться. Даже гопников отпугнуть только шелупонь.
– Ну, так остальное же, поди, дорого! Вон – «сайга», правильно? Онадвадцать с хуем тыщь стоит! Ого!
