Только этого не хватало. Баба двинулась вниз. Причем все ускоряясь. Бросив автомат, начал дергать тесак… и еще на пол-ладони отпустил дверь. Елки, так ведь они меня точно сожрут! Или один, или другая, но доберутся!
Баба уже бежит со второго: еще секунда – и она будет тут. Время замедляется, а мозг буквально кипит. Что-то не дает покоя, какой-то мелкий момент… Точно!
Когда Терминатор шел ко мне, то сходство добавила одна деталь. У него на поясе была кобура, из которой торчала рукоятка. Прямо на животе, и точно – я ее вижу. Уже не думая, впихиваю руку в квартиру, нашарив, изогнув неудобно кисть, все же выхватываю… что это?
Ешкин кот… такой серьезный мэн – а с таким дерьмом. Кургузый «травматический пистолет». Как его там – «Пчела», «Муха»? Не, «Муха» – это гранатомет вроде, автоматический, такой с воронкой сзади и острой такой ракетой…
Да какая, блин, разница! Меня ща жрать будут, а в голову фигня лезет всякая! Лучше б думал, как этой хренью отбиться! Пипец, не мог нормальный ствол завести, как у Артура!
Баба уже сзади. Выбора нет, времени нет, повернувшись и отскочив, отпускаю дверь – и буквально вытаскиваю на площадку упыря из квартиры. Наконец-то вырвался, и он падает, не удержав равновесия… Вытянув руку, жму на курок, целясь в сторону уже протянувшей ко мне свои грабки бабы.
Довольно громкий хлопок, «пистолет» дернулся, а бабу словно ударили в грудь… Йо! В башку ж надо было! А как его теперь – перезаряжать надо? Нет? Вроде нет… Отпускаю курок и целюсь вновь… Но она вдруг разворачивается и несется наверх.
А в ногу мне вцепляется зубами барахтающийся на карачках Терминатор.
Точнее, хватает за штанину. От тварь! И, почти приставив к его голове оружие, опять стреляю. Грохнуло, и упырь обмяк. Уф-ф…
Озираясь, тащу его в квартиру, громко зовя Ирку: надеюсь, он ее не укусил? Ин, да сколько ж он весит?! Закрываю наконец дверь… блин, как колотит-то… Ваще просто. А где Ирка-то?
Не понял: она что – душ опять принимает? Че, сдурела? Или она просто не слышала, как этот пришел? Наверное, у него ключи были – а потом он тут перекинулся. Елки, надо бы ей как-то, чтоб поспокойнее, объяснить… а то еще решит, что я его живого завалил… Да не, он – я сейчас рассмотрел – вон как покусан: и шея сбоку рваная, и руки все, левая так вообще в лохмотья, ухо болтается. Досталось… кто ж его так?
Че за дебилизм?
Какого этот Терминатор перед смертью замотал какой-то тряпкой (занавесь на входе в кухню, что ль, содрал?) ручки ванной и туалета? Чтобы Ирка на него не наткнулась? Ага, а сам стоял в коридоре. Во придурок. А ей там что, сидеть вечно? Размотал, вот так…
– Ирка, вылазь… все путем…
Ирка вылезла. Точнее, попыталась вылезти. Мертвая голая Ирка. Похоже, он ее все-таки цапнул. Она почти так же, как и Терминатор, схватила меня… В моей руке так и был зажат смешной пистолет, и я выстрелил в упор, в голову. Ирка завалилась, отпустив меня.
Да, сходил поговорить. Прислонившись к стене спиной, пытаюсь прийти в себя. Минут через пять, сунув «насекомое» в карман, начал осматриваться. Ирка вовсе не была искусана… Тут, бросив взгляд на лежащее в ванной тело, вновь обратил внимание на пластырь на щеке. Кажется, есть у меня догадка. Но думать над этим совсем не хочется. А то как-то нехорошо внутри становится…
Все, все равно уже все так, как есть, и нечего морщить репу. А Ирка… Ирка… ну. Что тут поделать – все равно ничего бы не изменилось.
Осмотрел Терминатора. Здоровый, однако, бычара был. Куртец знатный, «образца залп Авроры», ага… прибрать, что ли? Ему ни к чему уже. Не, такого ворочать… А, че там – и через несколько минут возни сдираю куртку. Дома отчищу-отмою, и будет что надо. Не для понтов – ее такую фиг прокусишь. А то вон как цапнул меня… впрочем, штаны целы – если бы и за «мясо» – поди, ничего страшного бы не было. Ладно, куртка – это хорошо.
Плохо, что у него никакого оружия не было. Не считать же оружием эту крокозяблу! На поясе рядом с кобурой типа патронташик с несуразными пулями. Покрутил в руках… похоже, они как-то переделаны. Какие-то грубо выточенные трубки внутрь вставлены, что ль. Вынул крокозяблу, посмотрел – точно, и там такие же: один целый, три стреляные… брезгливо сунул обратно в карман, пулю бросил обратно. Вот же не везет.
Хотя чего я – у меня же есть ствол! Вот только я малость облажался – интересно, а как менты с ним управляются? Или он им чисто «для понту»? Че-то ни хрена не получается нормально достать, если носить так, как дэпээсники… Ладно, подумаю, как лучше носить. А пока – подальше и тесак под руку. Так надежнее. Этот вот чувак, кстати, сунулся, судя по всему, не только с этой пукалкой – вон под стенкой в коридоре бита валяется, как у меня. Видать, тоже облажался, как я в первый выход. Только ему повезло меньше. Точнее, совсем не повезло.
