<p>«пусто на маленькой улочке…»</p>пусто на маленькой улочке,к небу поднимешь глаза —облако белой Снегурочкойв летних прозрачных слезах.что же ты, сказочник, выдумал?милых зачем разлучил?падают в мальвы обиды, иблекнут цветные лучи…<p>«солнце – оранжевый мячик…»</p>солнце – оранжевый мячикскатится за горизонт,воздух остынет горячий,сумрак неслышно вползётв дом утомлённой улиткой,выскользнут спицы из рук,сны из небесной кибиткиполночь рассыплет вокруг…<p>«в заводи тихой луна и кувшинки…»</p>в заводи тихой луна и кувшинки,раз-два-три… раз-два-три… раз…будто вальсок на старинной пластинке,будто все скрипки для насв травах прибрежных, высоких и пряных,в этот полуночный час,робкий вальсок наш и чуточку пьяный,раз-два-три… раз-два-три… раз…<p>«я привыкаю к тишине…»</p>я привыкаю к тишине.она закрыла плотно ставни,и мир, знакомый мне недавно,нырнул, лежит теперь на дне.волной уносит океанземные звуки прежних песен,в лазурной бархатной завесетаит чарующий обман.ласкает слух уже другоймотив у зыбкой колыбели,стихают праздничные трели,и власть свою берёт покой.<p>«как вольно жить без протокола…»</p>как вольно жить без протокола,без тесных галстуков и стен,сбежать в объятья правды голой,душой наивно сдаться в пленнеспешной музыке природыи слушать, слушать каждый звук…их тайна не для громкой оды —для нежной песенки, мой друг.<p>«слёзными письмами топим камин…»</p>слёзными письмами топим камин.там, за окном, возле нашей скамьивече синичье…вечность летим и летим к облакам.чувствовать воздух опорой рукамстало привычным…зонтик прозрачный – сезонный каприз.там, где кончается белый карниз —чёрная кошка…буква за буквой горит алфавит.не причитает душа, не болит,жаль их немножко…<p>«этюд осеннего дождя —…»</p>этюд осеннего дождя —и перебранка струй и капель,и со стекла стекает на полмотивов вспыльчивых вражда.и отраженье фонарейв осколках крон, асфальт укрывших,дома промокшие и крышипод стать объявленной игре…настроив ржавую струну,берёт смычок сверчок запечный:скри-скри… и уплывает вечерв его уютную страну.<p>«мелодия упрятана под крышку…»</p>мелодия упрятана под крышкурояля, зачехлённого тобою,тобою и пугливой серой мышкой,а ветер проклятущий воет, воет…терзает пару нот – огрызок одывесеннему нашествию апреля,весёлому шкворчанью сковородок,урезав грандиозное до трели,до тоники тональности угрюмой,гудком гудит занудливым и рушитмечты и мачты, и трюмо, и трюмысудёнышек смешных вруна и вруши…<p>«не будет ссор…»</p>
«Нет! Только тех мы женщин выбираем, Которые нас выбрали уже»
