Дождь не прекращается, делая условия для вождения далеко не идеальными. Мои дворники работают на пределе, но вода по-прежнему заливает стекло, размывая обзор, пока я мчусь по автостраде. Я знаю, мне следовало дождаться утра, пока не рассветёт, прежде чем уехать, но мне нужно было идти. Немедленно. Нужно было всё исправить. Видеть побеждённое, убитое горем лицо Кайдена — невыносимо. А знать, что я причина этой боли, — это как соль на открытую рану. Жгучая, пронизывающая боль, от которой не скрыться.
Я не лгал, когда сказал, что забыл о кольце. Когда я переехал к Кайдену, я просто сгреб свои вещи из дома родителей в коробку, а потом засунул её в ящик, не думая. Хотя, если честно, это не оправдание. Я должен был избавиться от кольца давно. Так же, как должен был попрощаться с Купером ещё до того, как всё стало серьёзным с Кайденом.
Если быть до конца откровенным с собой — я должен был отпустить его задолго до встречи с Рэйчел.
Купер был огромной, значимой частью моей жизни, и сначала я просто не мог заставить себя пойти на его могилу. Не мог даже думать о том, чтобы выбросить кольцо. Я не знаю, когда именно я перестал думать о будущем, которое мы потеряли, или о его лице в тот последний момент. Но я точно знаю, что перестал. И это произошло из-за Кайдена. Потому что он — всё для меня.
Он — моя вселенная.
После двух часов в дороге мои глаза наливаются тяжестью, тело устало, темнота и нескончаемый дождь делают поездку изнурительной. Я заезжаю на парковку, выхожу из машины и бросаюсь к входу, стряхивая воду с волос, когда оказываюсь под навесом. Заказав самый большой кофе в меню, я сажусь в одной из кабинок на фуд-корте, прислоняюсь к стене и делаю большие глотки, надеясь, что кофеин сработает быстро.
За маленьким столиком напротив сидит пожилая пара. Женщина в мятно-зелёном джемпере и чёрном шарфе наклоняет голову в мою сторону. Я отвечаю ей тем же, потом отвожу взгляд в окно, наблюдая, как капли дождя рисуют узоры на стекле.
Я вырываюсь из своего оцепенения, когда чья-то рука ложится мне на плечо. Моргаю. Потом снова моргаю, провожу взглядом по руке и встречаюсь глазами с той самой женщиной. Она ставит передо мной новую чашку кофе.
— Извини за беспокойство, — говорит она, — ты выглядишь так, будто тебе не помешала бы ещё одна. — Она кивает на напиток, а затем мягко спрашивает: — Ты в порядке?
Я обхватываю ладонями тёплую чашку, подношу её к губам и делаю глоток. Напиток горячий, с молоком. Первый глоток обжигает язык, но я тут же делаю ещё один, прежде чем поставить чашку на стол. Женщина садится напротив меня.
Я смотрю на её спутника — он пожимает плечами и возвращается к своему напитку. Затем я снова встречаюсь с ней взглядом. Её глаза — золотисто-коричневые, как мёд. Тёплый мёд.
— Думаю, да, — отвечаю я, всё ещё немного сбитый с толку интересом этой незнакомки к моей жизни.
— Хорошо. Я рада, — говорит она, постукивая пальцами по месту над сердцем. — Что-то внутри подсказывало мне, что нужно спросить. Ты идёшь домой? Или куда-то ещё?
Она обводит рукой окружающее пространство, и я следую за её жестом, рассматривая людей вокруг. Семьи в ресторанном дворике, несколько человек у газетных киосков, длинная очередь в закусочной. Все куда-то направляются, и я вдруг понимаю — я один из них. Один из тех, кто в пути.
Я делаю ещё один глоток горячего кофе.
— Мне нужно кое-что сделать, прежде чем я смогу вернуться домой.
— А, понятно, — мягко говорит она.
Я опускаю взгляд на свои руки, потом на чёрную толстовку — ту самую, что мне подарил Кайден. Потом снова смотрю на неё.
— Сегодня у нас с Бертом годовщина. Пятьдесят лет, — продолжает она, и я прикрываю лёгкую ухмылку рукой, ошеломлённый тем, что совершенно незнакомая женщина просто села ко мне за стол и начала говорить.
В мире, где все куда-то бегут, такие люди — как редкое золото. И она с её бриллиантовыми серёжками, пушистым мятным джемпером и теплыми глазами — одна из них.
— Я встретила его, когда мне было двадцать два. И сразу влюбилась.
— Вау, пятьдесят лет — это серьёзно, — говорю я, скользя взглядом к её мужу. Он не обращает на нас внимания, но его тело повернуто к ней, будто тянет к себе магнитом.
— Я бы взяла ещё пятьдесят, если бы могла, — говорит она и улыбается. — Но, знаешь, это не всегда легко. Мы тоже не раз ошибались.
Она цокает языком и качает головой, глядя на него с лёгкой усмешкой.
— Я даже года не был со своим парнем, — отвечаю я, — а чувствую, что уже наделал тысячу ошибок.
— Знаешь, если бы кто-то спросил меня, в чём секрет этих пятидесяти лет, я бы ответила всего одним словом.
Я поднимаю брови.
— Да? Какое?
Она улыбается.
— Любовь. Больше ничего. Нет ничего сильнее любви, которую мы разделяем. Когда случаются ошибки, когда всё летит к чертям — кто-то из нас всегда борется за другого. Вот и весь секрет. Прощения, извинения, обещания — всё это важно. Но это потом. Главное — любовь.
Она легко хлопает меня по руке, вставая из кабинки.
— Ты любишь его?
— Больше всего на свете, — отвечаю я без малейшего колебания.