Мое сердце замирает, а легкие разрывает паника, когда он начинает стаскивать мои штаны.
—Ты наконец-то позволяешь мне попробовать твой член на вкус? — спрашивает голос, который определенно не принадлежит Джейми, и я возвращаюсь к реальности, открываю глаза и обнаруживаю, что лежу на своей кровати, свет в моей комнате приглушен. Карие блестящие глаза вопросительно уставились на меня.
Оливер. Не Джейми.
Мой желудок протестует, водка разливается по телу, как приливная волна, и я переворачиваюсь, снимая руку Оливера со своего пояса. Он знает правила. Никто не прикасается к моему члену. Секс раком, желательно в темноте. Вот и все. Так было всегда.
Он хихикает, хотя в его смехе слышится нотка раздражения. Я стаскиваю штаны и боксеры, затем зарываюсь лицом в подушки, ложась на живот. Мой желудок сжимается, и я сглатываю желчь, застрявшую в горле. Оливер что-то бормочет себе под нос, прежде чем толстые, смазанные пальцы входят в меня. Зажмурив глаза, я пытаюсь представить Джейми, но это бесполезно. Все, что я вижу, — это темные волны, разбивающиеся, тянущие и толкающие, хватающие меня и удерживающие под водой. Я захлебываюсь ею, когда тону.
Глава 20
Джейми
Сегодня вечером на реке оживленно — что неудивительно, учитывая, что пятница, а воздух раннего лета теплый и влажный. Обходя пару, стоящую у края речной стены, я поворачиваю налево и поднимаюсь по небольшой лестнице, которая ведет на главную улицу. Ночные покупатели и все больше посетителей ресторанов затрудняют движение в этом районе, поэтому я сворачиваю направо и направляюсь обратно к реке, но в противоположном от ресторанов направлении.
Мой темп ускоряется, когда я углубляюсь в жилой район. Моя грудь протестует, а легкие горят при каждом вдохе. На затылке выступил пот, и мне действительно не помешало бы что-нибудь выпить. Я весь день работал удаленно из своего тесного гостиничного номера, не делая ни единого перерыва, так что, несмотря на боль, это приносит облегчение. Я сосредотачиваюсь на том, что важно прямо сейчас — на движении ног, длине шага, положении спины и плеч. В моих мыслях нет места для сводных братьев, попыток самоубийства, разбитых сердец, подружек, гостиничных номеров или неправильных выборов.
Только когда я сворачиваю за угол и сталкиваюсь лицом к лицу со знакомым зданием, я осознаю, как далеко я забежал. Резко останавливаюсь, наклоняюсь и перевожу дыхание, затем смотрю на пятиэтажный жилой дом, втиснутый между аналогичным зданием слева и большим викторианским домом справа. Высокое дерево стоит впереди, как часовой, а клочок зеленой лужайки тянется до края тротуара, где я стою. Уличные фонари окрашивают местность в светло-желтый цвет, и я делаю два шага вперед. Моя тень падает на дорожку, ведущую ко входу в квартал Кайдена.
Сегодня я потерпел неудачу. Не смог выбросить его из головы. Не смог собрать сумку и отправиться домой. Я ненавижу, что он поранился, и злюсь. Но не на него.
Нет. Я злюсь на себя. Я миллион раз репетировал свои извинения. Продумал, что скажу, если когда-нибудь снова увижу его, а когда он оказался прямо передо мной, я достал оружие вместо слов. Как и в день похорон Купера, прошлой ночью я сбил Кайдена с ног, потому что мне было больно.
Он не единственный, кто действует, не подумав. Какая же мы пара.
Я думал отправить ему сообщение сегодня — он сменил номер, когда уехал, но теперь у меня есть актуальный, и я мог бы им воспользоваться. Я был так искушен, набирая и удаляя сообщение за сообщением, прежде чем наконец бросить телефон на кровать. Он хочет, чтобы я оставил его в покое, и, возможно, Сейдж права — как часто бывает — может, так и лучше. Хотя я в это не верю — есть что-то в его взгляде, как будто его глаза умоляют меня остаться, даже когда его слова говорят мне уйти.
Так что, то, что я сейчас здесь, не случайно. Он поглощает мои мысли, и пока я не сделаю что-то с этим — пока не поговорю с ним и не улажу раскол между нами или не попрощаюсь навсегда — я застрял. Может быть, это эгоистично, черт возьми, возможно, так и есть, но мне нужно его увидеть.
Еще два шага вперед. Потом еще один. Потом еще один, и вдруг моя рука оказывается на стеклянной двери, которая открывается в небольшой вестибюль. Я замолкаю, глядя на свои бело-голубые кроссовки и пропитанную потом спортивную майку. Я должен уйти. Я не должен быть здесь. Я поворачиваюсь, чтобы вернуться по дорожке, но затем снова оборачиваюсь, качая головой, и открываю дверь.
Я
В вестибюле я развязываю черную толстовку, висящую у меня на талии, и надеваю её. Она слегка пахнет им, когда я медленно натягиваю её через голову.
Затем я провожу рукой по волосам, пытаясь хоть немного привести в порядок то, что можно только представить как потную копну коричневых неопрятных волн.
На втором этаже я зависаю на пороге дома Кайдена. Изнутри доносится музыка.
Тяжелый монотонный ритм, как будто проигрыватель застрял, проигрывая одно и то же снова и снова. Это не тот мрачный инди-рок, который, я знаю, ему нравится, но, может быть, я его совсем не знаю.