<p>«Наверно, это мне кричат?..»</p>Наверно, это мне кричат?А я бегу, как вор с пожара:чужая шуба на плечахи на руках жена чужая.А Вечный Третий Лишний Рим……Кричат, морозный дым вдыхая,не то «держи», не то «горим»…Какая дикция плохая!<p>«Амур на цепке у двери оскалил пасть-колчан…»</p><p>1</p>Амур на цепке у двери оскалил пасть-колчан.Творю кумира, говоришь? И я бы не молчал!И я бы – тень до потолка, из жалости суров —ученику не потакал, но преподал урок.Его бы било и трясло, он стал бы нем и бел.И тех сомнительных трех слов подумать не посмел.О, я не цацкался бы с ним, но, пропадай, Эдип!его ему бы объяснил, признанья упредив.Так, милая, – с усмешкой, зло откинув прядь со лба…О, я сказал бы! Ремесло нехитрое – слова.<p>2</p>
Я слышу голубя иных потопов.
Дж. УнгареттиБелый голубь свежести непервоймеж камней, под окнами, внизупрорастает, брызжа пеной перьев,как безумья режущийся зуб;прорастает с болью небывалой,и недаром этою весной,этим утром это небо в алойпелене – как нёбо над десной.И взмывает в полдень, лирохвостый,на карниз ковчега жестяной,где, под ложе кинув меч двуострый,ты с чужой спасаешься женой…Из губы прокушенной сочитсярозоватым мартовским светломалый рыбий глаз растенья-птицы,вдвое увеличенный стеклом;за окном господен соглядатай,на её груди твоя рука,и клубятся у черты закатнойвспененные волны-облака.<p>3</p>С легким дыханьем, с летучей стопой —экая дерзостьдаже подумать, что станет с тобойлет через десять.Синь под глазами (сейчас лишь аванс)и годовыекольца на шее (какая у васгордая выя!).Впрочем, не слушай, что я говорю,ибо, о тело,я говорю – будто Яго, варюяд для Отелло.Ибо не знаю, чтоб краше была,ибо доселеи без того виноград ваших глазслишком уж зелен.<p>«С иголочного острия…»</p><p>1</p>С иголочного остриякуда ж вы, миленькие, сплыли?Пыльцы серебряной струяда вихорь платиновой пыли,сверкнув в огне закатном, ах!вияся оседают на пол,во пух и тополиный прахрастоптанных древесных ампул.<p>2</p>Дырка в ткани универсума,именуемая мной,та, в которую небеснаятьма и холод неземнойльются ближнему за шиворот, —да я сам бы ту дыруликвидировал-зашил, да вотниток все не подберу.<p>3. Жалоба Парок</p>Прядем-прядем. Озлобились. Поникли.Работа – пытка. Результат – убог.Прикиньте сами, с каждого по нитке.Изрядный получается клубок.Но что в нем проку, кроме славы вящей?Мы знаем цену этого труда.Из нашего клубка никто не свяжети варежек паршивых никогда!<p>«Долго жил я, глаз не поднимая…»</p><p>1</p>
