Без стука открылась входная дверь, появился невысокий, угрюмого вида человек лет сорока. В руках он держал спрятанное в чехол охотничье ружье. Это – АНТОН.
АНТОН. Извините. Прохоров тут проживает?
КЛЯГИН. Тут.
АНТОН. А где он?
КЛЯГИН. Вышел покурить. Сейчас придет.
АНТОН. Что ж… Подождем!
АНТОН осмотрел комнату, взял стул, снял чехол с ружья и начал его собирать. КЛЯГИН и ИВАНОВ с удивлением наблюдали за его работой.
ИВАНОВ (тихо). Сумасшедший дом какой-то… (Антону.) Извините, товарищ… Вы, случайно, здесь не охотиться собираетесь?
АНТОН (усмехнулся). А что?
ИВАНОВ. Ничего, конечно… Но вроде бы еще сезон не открыли.
АНТОН. Не бойтесь! Это к вам не относится. Мне с Мишей поговорить надо!
КЛЯГИН. Ну и поговори. Ружье-то зачем?
АНТОН. А ружье – чтоб не только я его слушал, но и он меня!
ИВАНОВ. Простите… Вас случайно не Антоном зовут?
АНТОН. Антоном.
ИВАНОВ. Так!.. Теперь ясно. Мне друг ваш, Прохоров, что-то говорил про вас… По-моему, он собирался вас побить.
АНТОН
(со вздохом). Не друг он мне, а наоборот – брат. И не побить собирается, а убить.
(Достал из сумки два патрона, вложил в стволы, щелкнул затвором.) КЛЯГИН и ИВАНОВ отшатнулись.
