Сумерки, раннее утро, осенний туман,Черной крупою вороны в простуженном небе.Серого утра привычный похмельный обман,Крошево мыслей о праведно нажитом хлебе.Мысли изодраны в клочья. Сумбур в голове.Небо холодной рукой утирает мне щеки.Выцветший лист умирает в пожухлой траве.Все мы бываем в какой-то момент одиноки.Главное помнить, что это всего лишь момент,Пусть неприятный, но ветер всё смелет как мельник.В дикой мозаике к месту придется фрагмент.Просто чуть-чуть потерпеть и пройдет понедельник.<p>«Снег, снег, снег...»</p>Снег, снег, снег.Ритм городской сбит.Свет, свет, светЗа пеленой скрыт.Смех, смех, смехГде-то вдали смолк.След, след, след,Как по щеке шелк.Снег, снег, снегСлед заметет мой.Вслед, вслед, вследПесню по мне спой.Смех, смех, смехСловно чужой бит.Свет, свет, свет.Ритм городской сбит.<p>Последний лист</p>Последний лист, как вымпел на грот-мачте.Нет парусов, оборван такелаж.Но вы о нем, пожалуйста, не плачьте.Его зиме не взять на абордаж.Его жалеть не стоит, право слово.Сорвать его ветрам не хватит сил.Он сам уйдет под грузом прожитогоКуда ушли все те, кого любил.<p>Памяти Рубцова</p>Ах, если б дальше гнать велосипедБез остановок через лес весеннийИ где-то там увидеть вновь рассветРазбуженный веселым птичьим пеньем.Ах, если б светом от ночной звездыРаскрасить лето как страницу жизниЧтоб к осени, наградой за труды,Владеть собой и рифмою капризной.Ах, если б эти листья с тополейНе улетели в неизбежность мира,И осень не топталась у дверей,Не плакала о них и не скулила.Ах, если бы не плыть нам мимо плитМогильных на высоком косогоре,А постоять у них как лес стоит,Задумавшись, в почтительном поклоне.Ах если бы, но разум говорит:Написано, прочитано и спето…И только солнце севера горитКак символ светлой памяти Поэта.<p>Таволга</p>Телефонные звонки нас тянут за руки,Не дают минуту вместе помолчатьНаши мысли о себе в формате «гариков»,За цинизмом одиночества печать.Никому мы не должны, хоть всем обещаны.Отношений странных смазаный офорт.Разбежались по лицу издевок трещины,И упрямство вызывает дискомрофт.Добрым словом мир спасать уже не принято.Разговоры о хорошем не с руки.А на небе молоко как будто вылито,На ветвях опушки снежные легки.Затеряться б в этой сказке хоть не надолго,Позабыть про телефонные звонкиЗа окошком спит под снегом кустик таволгиИ возможно всё сомненьям вопреки<p>«В фрагментах жизни строки находить...»</p>
