Наш мастер резко открывал голубятню и выпускал свою стаю на волю, поднимая максимальный шум. Мы ему в этом помогали. Дядя Коля затем хватал длиннющий шест, на конце которого была прикреплена какая-то тряпка, и принимался размахивать им, поднимая голубей все выше в небо. И начиналась битва, в которой стая дяди Коли завлекала к себе чужака. И чаще всего тот «клевал» на голубку, усталость от «одиночества» заставляла чужого приземлиться в новую голубятню.

Думаю, дядя Коля приторговывал голубями, и это было для него одним из средств к существованию. Во всяком случае, поддержать нужный градус в организме он мог безболезненно. Где работал наш голубятник, я не знаю. Он все время был во дворе. Не работать он не мог, так как борьба с тунеядцами шагала по стране, и участковые милиционеры были начеку.

Какие породы были в голубятне дяди Коли? Чеграши, сороки, монахи, белые – эти породы я запомнил с детства. А потом, уже читая специальную литературу, выучил такие мудреные названия, как турман, поутер, агаран.

О голубях мечтали практически все мальчишки. И сейчас, когда где-то на окраине Москвы или в другом городе вижу голубятню, невольно поднимаю голову вверх посмотреть, не летит ли там чужой…

<p>Стихи в короткую ночь</p>

Каждый год в двадцатых числах августа в очередной раз пытаешься обмануть себя… Наслаждаясь летним – еще летним – теплом, отгоняешь от себя мысли о грядущей осени, о длинной, занудливой московской зиме, в которой солнечные дни можно пересчитать по пальцам одной руки, а воспоминания о лете будут выглядеть волшебной сказкой. И снова станем торопить время, поспешая к весне – к зеленым листочкам, к первому купанию, свиданию и еще бог знает какому …нию. И пока забирался на вершину лета, вдруг обнаружил, что в самую короткую ночь с 22-го на 23 июня в Москве пасмурно, и белые ночи в Первопрестольную вновь не пожаловали… И ты, дабы скрасить свою почти осеннюю хандру, возьмешься среди ночи за ручку, и стихи, словно грибы на лесной куртинке, вырастут, опережая друг друга.

<p>Мне снова не спалось…</p>Мне снова не спалось, и мысли каруселью…Бессмысленный полет воображенья.Разбитая судьба, разбитое стекло,И в зеркалах разлито отраженье.Не хочется пенять на жизнь и на планиду.На вахте капитан и штурман хоть куда.По курсу льды, туман, а дале Антарктида.Зачем тебе туда, романтик и чудак?Ты, верно, заблудился – страна твоей УдачиУстала ждать тебя, открой свои глаза.И женщина в окне ночами тихо плачет,А у тебя, как видно, сносились тормоза.А, впрочем, так верней, в походе не прокиснешь.И свежие мозги, и ветер всем в лицо.Тихонько подпоешь ты Джорджу: Харе Кришна,А миражи рисуют родимое крыльцо.<p>Холодное лето</p>Холодное лето, чемпионат по футболу.Дыханьем согрета чья-то душа.И ты с чашкой кофеСидела у столика голойИ слушала песни мои не спеша.Что в них ты искала,Опору иль утешенье?Откуда мне знать.Я спел и забыл,А у тебя о песнеЧастное мненье,А кофе тем временемВ чашке остыл.<p>Лето короткою ночью</p>Лето короткою ночьюОтметило начало войны,А потом дни короче, корочеИ длинней бестолковые сны.И сказал поэт,Что нет плохой погоды,Но туманно – непонятно,Правда или нет.А в дурной погодеНету брода,За окошком сноваСумрачный рассвет.И грустит природа,И дождями плачет,И висит в шкафуНенужный сарафан.Может быть, махнутьС друзьями нам на дачу?Баньку растопитьИ поднять стакан.Нет, с такой погодой,Честно, можно спиться.Осень или лето,Черт ее поймет.Но с собою, знаешь,Мне пора мириться.И плевать, что ГидрометЧто-то снова врет.<p>А рассвет мне играет блюз</p>
Перейти на страницу:

Похожие книги