Вошла секретарша, положила на стол новую пачку бумаг:

— Сергей Адамович! Товарищ приехал из Вологды. Сидит второй час.

— Я же предупреждал, — прервал ее Бергавинов. — До обеда у меня не будет времени.

— Очень уж он настойчивый! — От секретарши сильно пахло каким-то одеколоном. — Все время говорит, что по важному личному делу.

«Личные дела важными не бывают» — хотел сказать Бергавинов и удержался.

— Как его фамилия? Лузин? Что-то не помню. Пусть выслушает его Шацкий или Конторин.

Секретарша бесшумно ушла. Сергей Адамович перелистал чекистскую сводку. На трех страницах на украинской мове перепечатаны кулацкие вирши.

«До воли», «До дитей» — читал секретарь названия. — «Мое прохання».

Лита мои мелодии,Лита залотииПоверниця, усмехницяУсмешкой надии.Причитайте ей до менеИз ридного краю,Я вас стрину риднисенько,Широ спривитаю.Прилитайте, разважайтеМиж цими лисамиВыплакав я свои очиГирькими слезами…Але ви мене побачымЛюбо усмехницяИ на мое тяжко яситяПрийдитъ подивиця.Подивиця ей на менеНа лице на очиПомарнили потускнилиШо цвити в пивночи.

«Ишь как нюни умеют пускать! — подумал Бергавинов. — И эти друзья… Не лень переписывать, не жалеет Шийрон бумагу».

… Ой крихотка моя милаНисщасна дитинаЗахватила нас в дорозиЛихая година.Тихо, тихо ти умерло,Слова не сказалоИ за що ти умираешьТи и не спыталоБо несщасна твоя доляНичего не зналоА за що ш ти мое биднеТут отак страдало,Плаче мате припадавТо нам не пизнатиЩо у ней там на серциНам того не знати.

Мало забот, объявился еще и новый Тарас Шевченко! Что-то давнее и забытое шевельнулось в секретарской душе… Когда-то он знал и напевную украинскую мову, и позабытую ныне белорусскую речь. Но как далеко отодвинулось его детство и юность…

Ой не плачь ти видна матеБо плач не поможеНихай долю цю рассудеСвятий правый Боже.Твое ж миле не вернеияНи у день ни в ночиНе суши ти бидна матеСвои ясни очи.Хай радиютъ вороженькиНе заборам караПовисне над головоюЯк черная хмараВо ци слези не загинутъЩо отут пролитаИ разнесия грим великийПо всим билим свити.

Что с ним? Всю жизнь освобождался от сентиментальной слякоти, не терпел ее ни в себе, ни в товарищах. А тут… Нет, нет, он, Бергавинов, не таков… Идет борьба. Когда-то на Украине огнем и дымом была опалена его молодость. Однажды чудом ушел от смерти. Белые приговорили к расстрелу. «Но ведь не расстреляли же?» — возразил далекий, какой-то очень далекий и робкий голос. Они приговорили меня к расстрелу, но отложили расправу! «И ты убежал… И после сам расстреливал их…» — Дальний, но уже окрепший голос не исчезал. Да, но если б я не расстреливал, я бы не победил. «А тебе обязательно надо было победить? Кого ты победил?»

Бергавинов, собирая себя в кулак, грохнул по столу сразу двумя руками. Он не любил раздвоения.

Секретарша, принесшая чай, заметила мимоходом:

— Товарищ Лузин никак не уходит…

— Я же сказал: пусть примет его Конторин! Сегодня я занят. Сергей Адамович Бергавинов отхлебнул из стакана и продолжил чтение:

«Сов. Власть, власть мародеров, она выслала не кулаков, а середняков и бедняков… Власть начиная с ВЦИКа и кончая самым последним милиционером хамы и вредители… За это вредительство на заседании бюро ЦК ВКП(б) Ворошилов пристрелил Сталина. Скоро дождемся гибели этой мародерской власти…»

— Не дождетесь! — вслух и со злобой подумал секретарь Крайкома. Он снова стал собранным и решительным. К нему возвратилось прежнее состояние цельности. Может ли быть ущербным состояние борца? Он герой гражданской войны! Большевик, поставленный партией на передний рубеж по добыче валюты для пролетарского государства. Как он мог поддаться позорным минутным слабостям? Надо выявить и обезвредить антисоветскую агитацию! Следующая запись в сводке лишь подтверждает необходимость террора:

Перейти на страницу:

Все книги серии Час шестый

Похожие книги