Я добрый, красивый, хорошийи мудрый, как будто змея.Я женщину в небо подбросил —и женщина стала моя.Когда я с бутылкой «Массандры»иду через весь ресторан,весь пьян, как воздушный десантник,и ловок, как горный баран,все пальцами тычут мне в спину,и шепот вдогонку летит:он женщину в небо подкинул,и женщина в небе висит…Мне в этом не стыдно признаться:когда я вхожу, все встаюти лезут ко мне обниматься,целуют и деньги дают.Все сразу становятся радыи словно немножко пьяны,когда я читаю с эстрадысвои репортажи с войны,и дело до драки доходит,когда через несколько летменя вспоминают в народеи спорят, как я был одет.Решительный, выбритый, быстрый,собравший все нервы в комок,я мог бы работать министром,командовать крейсером мог.Я вам называю примеры:я делать умею аборт,читаю на память Гомераи дважды сажал самолет.В одном я виновен, но сразуоткрыто о том говорю:я в космосе не был ни разу,и то потому, что курю…Конечно, хотел бы я вечноработать, учиться и житьво славу потомков беспечныхназло всем детекторам лжи,чтоб каждый, восстав из рутины,сумел бы сказать, как и я:я женщину в небо подкинул —и женщина стала моя!<p>Переделкино</p>Гальванопластика лесов.Размешан воздух на ионы.И переделкинские склонысмешны, как внутренность часов.На даче спят. Гуляет горькийхолодный ветер. Пять часов.У переезда на пригоркес усов слетела стая сов.Поднялся вихорь, степь дрогнула.Непринужденна и светла,выходит осень из загула,и сад встает из-за стола.Она в полях и огородахразруху чинит и разбойи в облаках перед народомидет-бредет сама собой.Льет дождь… Цепных не слышно псовна штаб-квартире патриарха,где в центре аглицкого паркастоит Венера. Без трусов.Рыбачка Соня как-то в мае,причалив к берегу баркас,сказала Косте: «Все вас знают,а я так вижу в первый раз…»Льет дождь. На темный тес ворот,на сад, раздерганный и нервный,на потемневшую фанеркуи надпись «Все ушли на фронт».На даче сырость и бардак.И сладкий запах керосина.Льет дождь… На даче спят дйа сына,допили водку и коньяк.С крестов слетают кое-каккриволинейные вороны.И днем и ночью, как ученый,по кругу ходит Пастернак.Направо — белый лес, как бредень.Налево — блок могильных плит.И воет пес соседский, Федин,и, бедный, на ветвях сидит.И я там был, мед-пиво пил,изображая смерть, не муку,но кто-то камень положилв мою протянутую руку.Играет ветер, бьется ставень.А мачта гнется и скрыпит.А по ночам гуляет Сталин.Но вреден север для меня!<p>Филологические стихи</p>
