Встречный поезд в нежданном спореПобедил, провеял, умчал –И опять несется цикорийУ обветренно-бурых шпал.Словно в сердце железным градомРухнул мир покинутый мой…И сказала девочка рядом:«Мама, мама, хочу домой!»Но тихонько вздохнула мама,Развернула ей шоколад:«Этот поезд бежит всё прямо,Не умеет идти назад!»<p><strong>«Вот, добралась. Еще шумит в ушах…»</strong></p>Вот, добралась. Еще шумит в ушахИ крупной дрожью ломятся колени,Еще один нетерпеливый шагК ребру последней солнечной ступени, —И с крутизны, где снизу ветер бьетИ волосы, как водоросли, моет,Слежу мой путь. Он непохож на взлет,Он трудно и упрямо пройден мною.И вновь неблагодарною мечтойЯ прохожу — не мирный склон пологий,Но каменный карниз над пустотой,Но зыбкий оползень, где вязнут ноги,Но ели, что, царапая, спаслиМеня в паденьи, дружески и грубо,И близкий запах камня и земли,И ими в кровь разорванные губы.Но разве одоленное в борьбеОдно души и памяти достойно?..А мы-то, Боже, молимся ТебеО ясном небе и судьбе покойной!<p><strong>УШЕДШЕЙ</strong></p>Последним, не твоим письмомНаш разговор остановили…Твой город, улицу и дом,Что так перу привычны были,Могу забыть. И весь твой путьВ надежде, горечи, заботе —Могу легко перечеркнутьТеперь карандашом в блокноте:Две тонких линии всего —И больше нет тебя, родная.А новый адрес? Я его,Бог даст, в мой смертный час узнаю.<p><strong>«Когда в лесу на соснах зрели шишки…»</strong></p>Когда в лесу на соснах зрели шишки,Я набрела на брошенный костер —Пушистый пепел, черные култышкиИ мелких прутьев обгорелый сор.Вот на камнях придвинутых блеснулаВ забытой банке дымная вода…Я не пила — я только заглянула,И заболела лесом навсегда.<p><strong>«От листьев на ветвях весенних…»</strong></p>От листьев на ветвях весенних,Счастливых солнцем и собой,Еще младенческие тениЛежат прозрачною резьбой.В молчаньи, смехе, разговорах,Везде, куда ни обернусь, —В ушах их первый влажный шорох,Во рту их первый горький вкус.И с каждой новою минутойСильнее их зеленый свет…Ну, пусть не мне, но ведь кому-тоСегодня восемнадцать лет.<p><strong>«По настилу топкой хвои…»</strong></p>По настилу топкой хвои,В чаще розовых стволов,Вновь шипенье дождевое,Бледный шорох облаков, —Но прозрачней вьются пряди,Зеленей мерцают мхи,Задрожал в озерной гладиСолнца ломкий малахит…Грузный блеск последних капельОтливает голубым, —Лишь в моей промокшей шляпеПахнут сумраком грибы.<p><strong>«Здесь пахнет лесопилкой пол…»</strong></p>
