Это было… Нет, уже не помню дат:Это было двадцать лет тому назад.Стих недавно эскадрилий тяжкий гул,Мир еще не все воронки затянул,И, споткнувшись на пороге перемен,Наше прошлое дало смертельный крен:Наш корабль прилег устало на волнуИ пошел со всей поклажею ко дну.С нами ж дивные свершались чудеса —Нас небесные спасали пояса, —И — не нужные ни другу, ни врагу —Вот стоим на безымянном берегу.Все заботы, сожаления и страхМы сжигаем на спасительных кострах.Наша жизнь еще пустынна и вольна,Наши где-то утонули имена.Так чудесна бесприютность и легка,Как несущиеся в небе облака.Только нас, увы, заметили с землиИ отправили за нами корабли.Снова вьется муравьиная стезя,Снова в небо неоглядное нельзя, —И лишь память потаенная остраО блаженной невесомости костра.<p><strong>«Говорят:“Пора привыкнуть. Что ты…»</strong></p>Говорят: «Пора привыкнуть. Что тыСмотришь, как дитя на карусель,Как баран на новые ворота,На обыкновеннейший апрель?»Но, идя тропой навстречу маюВ легковейном вишенном снегу,Я вполне барана понимаю —К чудесам привыкнуть не могу.<p><strong>«Снова весенние фокусы…»</strong></p>Снова весенние фокусы:Прямо из зимней землиНежно-лиловые крокусыВылезли и расцвели.Что же из этого следует?Критик нахмурился тут.…Следует? Бог его ведает!Фиалки, пожалуй, пойдут.<p><strong>РЯДОМ С ВЕСНОЙ</strong></p>Сеется редкий дождь,Солнце сквозит за ним –Позолотило рощСерокудрявый дым.Робкую тень мою,Под ноги бросив мне,Отняло вновь. СтоюВ пасмурной тишине.Капли щекочут лоб,Словно и я жива.Вот и опять светло —И подросла трава.<p><strong>«Пусть шорох желтого листа…»</strong></p>Пусть шорох желтого листаСмиреннее и суше стона, —Но кровь зеленая чиста,А смерть легка и благовонна.И столько мудрой простотыВ ветвях, подъятых к небу строго,Как будто ветви и листыНе солнцу молятся, а Богу.<p><strong>«Ветер дергает зонтик из рук…»</strong></p>Ветер дергает зонтик из рукВ моросящий снежинками холод,Треплет полы унылых старух:Он, как дети, стремительно-молод.Им он — облака свежий глотокИ весны безрассудный предвестник,Первый белый озябший цветок,Первых птиц позабытые песни…Ветер, ветер, — прости мне вину,Что, от слез леденящих слепая,Я в твою молодую волнуОсторожной старушкой ступаю!<p><strong>«Нет, в ней разрыва нет…»</strong></p>Нет, в ней разрыва нетИ даже узелков,В той нити, что на светВела из детских снов.И это я в игреКасаюсь ворса лбомНа вытертом ковреНа серо-голубом.И это схвачен мнойУ мокрых скал морскихПодброшенный волнойМой самый первый стих.И это отдан мнеВесь мир из Божьих рук,И я стою в окнеВагона всех разлук.Старушечья скамьяИ стайка воробьев…И там, должно быть, я –Не вижу без очков.
