Мы перетекаем друг в друга:соединенные ручьи и реки,сливающиеся в мечтео человекеили в замысле божьемо нем же.Так чего же в нас больше,если оторваться друг от друга невозможно?Если любовь протекает сквозь нас,и уже не разобрать,чья струя сильней и чья волнакачает Землю, как мать,уговаривая ее чуть-чуть поспать.Мы перетекаем друг в друга, открывая сердце:родники, ручьи, подземные воды,буйные водопады, молчаливые озераи широкие реки.Мы сливаемся в мечтео счастливом человеке.Стоит только нам разорваться,как трескается Земляв попытке с орбиты сорваться.А кто-то успел стать облакоми дождем пролитьсяна тех несоединенных,чьи отчаянны лица.И если родились без границ,чего же злиться,сливаемся и течем.Значит, мысли божьейсуждено сбыться.<p><strong>Звонарь</strong></p>Не завидуй звонарю.Он, конечно, ближе к Богу:глас из рук его исходит,тело вторит, дух звенит.Но с высоких колоколенразличит с трудом земное —он спускается, но все жеостается в вышине.Он глядит, но слез не видит,и улыбка, виноватона лице его устроясь,за ошибки извинит.Он уйдет за утро, в вечер,но не знает расписаньязвон, царящий в тишине.Он уже не ощущает,как обычно бьется сердцеу кого-то, кто, надеясь,прикасается душойк незатейливому платью,чуть растерянной ухмылке,к неожиданной обмолвкеи мозоли на руке.Что споешь глухому сердцу,ведь оно себе не служит,только гласу поднебесья,только звуку сфер могучих,только звездной высоте.Ты прости, круты ступени,и легко сорваться с неба,спутав облако и камень,уходя как будто в дверь.<p><strong>Не могу</strong></p>Я не могу ходить строем,не передвигаюсь маршем,возможно, я стала толще,а может, я стала старше.Я не ношу, что стесняет,не стесняюсь раздеться,возможно, это от старости,а может, уже от детства.Можно оглохнуть от громкости,от тишины предпочтительней.Дело, конечно, не в возрасте,подробности незначительной.Дело, конечно, в скромностиили в высокомерии,а может, дело в скорости,отсутствии изменения.Я не люблю шеренги,шагаю вперед открыто,пусть кто-то снимает пенки,мне интересней корыто,мне интересней пена,шипит негашеная известь,батрачество не избыто,холуйство корчит от спеси.А мне неудобно строем,а мне неприятно маршем.Стоят в стороне герои,когда становятся старше.<p><strong>Волчица</strong></p>
