Когда я подхожу к столу Беккера, он приподнимает брови, подсказывая мне просветить его о моем необычном поведении. 'Все в порядке?' - спрашивает он, когда становится очевидно, что я далека от ответа. Он надевает очки и несколько раз быстро моргает. Его действие привлекает мое внимание к чему-то на его брови, теперь наполовину скрытому за толстой оправой его очков. Я наклоняюсь над его столом, и его глаза следят за моей рукой, пока я не прижимаю кончик указательного пальца к краю его четко очерченной брови.
«У вас здесь что-то есть», - говорю я, вытирая серое пятно. Мазок большой, и он не исчезает одним движением пальца.
Беккер удаляется от меня, его рука поднимается и смахивает остатки пыли. . . что бы это ни было. «Наверное, мыло». Он легко отклоняет это, даже не глядя на то, что стер с лица, прежде чем обратить внимание на что-то на экране своего компьютера.
Наступает тишина. Неловкое молчание. Я не сделала его неловким. Между прочим, он явно симулирует сосредоточенность на своем экране. Я начинаю жевать внутреннюю часть губы, разгибая свое тело из-за стола, поднося большой палец к кончику указательного пальца и растирая между ними то, что я стерла со лба Беккера. Я стараюсь быть как можно более непринужденной, оглядывая офис. Все, что я стерла, чувствую. . . пыль. Абразивность. Не мыльное.
Он очень хитрый, и это меня беспокоит. «Я не думаю, что это так. . . ' Что-то бросается в глаза возле книжного шкафа, примыкающего к столу Беккера. Я хмурюсь, задумчиво наклонив голову.
'Что?' - спрашивает Беккер. Сейчас он звучит не слишком круто и собранно. Теперь он выглядит немного обеспокоенным.
'Что это?' - спрашиваю я, указывая на то, что удерживает мое внимание на книжном шкафу. Это полоска света, бегущая сверху вниз от старого дерева, прямо посередине. Чем ближе я подхожу, тем очевиднее становится разрыв, и расстояние между ними увеличивается примерно до сантиметра. Мои ноги инстинктивно ускоряются, но как только я взламываю руку, чтобы дотянуться до выступающего дерева, Беккер проносится мимо меня и приземляется перед книжным шкафом, прислонившись спиной к устройству. Брешь исчезает, чему способствует его вес, и я оттягиваю вытянутую руку с крошечным вздохом тревоги. Шум от смещенной части книжного шкафа, защелкивающейся на месте, похож на тот, который я слышал, когда был здесь один несколько минут назад. Или, видимо, не один.
«Ничего подобного», - быстро выплевывает он, прежде чем сжать губы - безмолвный знак того, что ему не придется больше ничего говорить по этому поводу. Он, блять, шутит? Я знаю, что мое текущее выражение лица в значительной степени объясняет это для него. Я должен выглядеть так, словно мне только что сказали, что правительство увеличивает возрастное ограничение на алкоголь до шестидесяти.
Он виновато смотрит в сторону. Он и должен был. Я только что заметил еще одну крупинку порошка под мочкой его уха, но вместо того, чтобы сказать ему об этом, я просто протягиваю руку и снова вытираю ее, на этот раз держа палец между нами, вместо того, чтобы смахивать пыль. Его голова не поворачивается, но глаза поворачиваются. Они прикрепляются к кончику моего пальца и остаются там, пока я не решу, что у него достаточно времени, чтобы взглянуть на оскорбительные щелчки. . . что бы это ни было. Что это такое? Я не знаю, но это усиливает нервозность моего парня, и это сказывается на мне. За этим высоким книжным шкафом есть комната, и я хочу знать, что там.
«Открой дверь», - требую я, стиснув зубы.
Беккер выглядит виноватым, как грех. Соответствующе. Он не сдвинется с места. Хорошо.
Я начинаю вытаскивать книги с полок одну за другой, ожидая щелчка одной из них и открытия секретной двери. Я чувствую себя глупо, а как еще он откроется? Так это делается в фильмах. Надо работать.
«Элеонора, остановись». Он хватает меня и утаскивает.
- Тогда открой.
«Черт возьми», - ворчит он, укладывая меня в сторону, его бормотание проклятия становятся все громче и быстрее. Давая мне гримасу от эпических пропорций, тот, который я верну, вероятно, свирепее, он достигает мимо книги и дергает. «Будь по-твоему». Что-то щелкает, и целая секция стеллажей со скрипом открывается на несколько дюймов.
Я вдыхаю, отступая назад, как это делает Беккер, давая мне свободный доступ. Я смотрю на него, и его брови поднимаются, а рука саркастически поднимается вперед, чтобы идти вперед. Я закусываю губу и неуверенно тянусь вперед, взяв кусок дерева и потянув его на себя. Он тяжелый, но Беккер мне не помогает, просто стоит в стороне и смотрит, как я борюсь. Чертова задница. Он думает, что я сдамся? Конечно, нет. Свободной рукой я распахиваю огромную дверь, петли устрашающе скрипят.
