Ночь хочет нас с тобою обмануть
и усыпляет землю темнотой.
Но как горит зовуще Млечный Путь!
Поражены на миг мы немотой.
Потом лишь: «Ах!» – восторженно как вздох.
И вновь молчим и смотрим только вверх.
И, кажется, мы слышим песни звезд.
А может, белых ангелов? Их смех?
Наш двор в полночном мраке утонул.
Он, как колодец, мы на самом дне.
А мир вокруг в молчании уснул,
лишь искры звезд поют, горят во тьме.
Завороженно, долго мы стоим.
И вдруг ты тянешь за руку меня.
И прижимаюсь я к губам твоим,
но лишь на миг. И звездный мир маня,
вновь заставляет голову поднять,
оставив без ответа твой вопрос.
Ты не настойчива. Молчим опять,
чтоб слышать песни ангелов и звезд…
Ты замедляешь шаг. Опущенной рукой
рвешь веточку зеленую полыни.
И что-то говоришь о жизни той, другой,
как счастливы мы в ней когда-то были.
И пальцы нервно мнут пахучий стебелек,
искрашивая листья понемногу…
Внезапно замолкаешь. Взгляд твой чужд, далек.
Беру полынь, роняю на дорогу.
Ладонь твою целую. Горечь на губах…
Ты смущена. И смотришь мягко, нежно.
И я смущен… Бегу к обочине. В кустах
ищу шиповник розовый и свежий.
Несу тебе цветок. Он яркою звездой
горит на ветке тоненькой и колкой…
«Еще ты любишь?» – мой вопрос простой.
И ты в ответ целуешь молча, долго…
«Привет, любовь!» – твои слова близки,
мне на ухо… и возле самых губ.
Дыханье слышу… И цветы тоски
осыпались… А телефон так груб,
пластмассой холодит. Но голос твой
закрыть глаза мгновенно заставляет…
И в нежности реальность я теряю.
И чувствую – ты рядом, ты – со мной,
пусть в трубке телефонной голос твой…
Твои глаза застенчиво нежны,
плен рук твоих так долгожданно долог.
Слова на пике счастья не нужны,
лишь сердце бьет… Твое? Мое? Как молот…
Тебя засыплю лепестками роз.
Сквозь пальцы ворох огненный струится,
и алый атлас пламенем искрится
на шелковистом золоте волос…
Но красота сияющая роз
с твоею красотою не сравнится!
Из письма Ладе:
