Весна разлилась по лужицам,Воробей по-весеннему кружится,Сосулька слезливо сосулится,Гудит по-весеннему улица.Эй, сердце, стучи по-весеннему!Стучи же, стучи, строптивое!Смерть всему тускло-осеннему!Да здравствует все красивое!Личное сегодня — грош.Пой песни весне,Пой, да так, чтобы ложьЛюди видели только во сне,Пой, да так, чтобы нытикиУши от жути зажали бы.Чтоб не хватило прыти имСвои высюсюкивать жалобы.1934<p>Весна моя!</p>Весна моя!Ты снова плещешь в лужах,И вновь Москва расцвеченаТобою в желть мимоз!И я, как каждый год,Немножечко простужен,И воробьи, как каждый год,Исследуют навоз.Весна моя!И снова звон орлянки,И снова ребятня«Стыкается», любя.Весна моя!Веселая смуглянка,Я, кажется, до одуриВлюблен в тебя.Май 1934<p>ВЕЧЕРОМ</p>Весь город вечер высинил,И фонари разлучились,Чуть-чуть глаза зажмуришь —И стукнутся в зрачки.Я шел. И мне казалось,Что фонари те — лучшиеИ лучше всех смеютсяВ прохожие очки.Я шел, и мне казалось,Что это очень здорово,Что это замечательно,Что на дворе весна.Я шел, и бессознательноЯ ставил гордо голову,Я шел, и был уверен,И очень твердо знал,Что жизнь — это солнце!Что жить на свете — стоит!Что в кровь ко мне залезлаВесенняя гроза,Что сердце не желаетСидеть себе спокойно,Что у моей любимой хорошие глаза,Что я живу в стране, гдеВесна зимою даже,Где люди, что умеют смеяться и любить.И я иду. А небо,Измазанное сажей,Со мной хохочет вдребезгиИ пробует запеть.Май 1934<p>«Не додумав малой толики…»</p>Не додумав малой толикиИ строки не дочитав,Засыпает та, что толькоГорьковатая мечта.Месяц кружит над столицей,Знаменит, как АЭНТЭ,Этой ночью ей приснитсяСедоватый Сервантес.Он ей скажет, грустный рыцарь,Опускаясь на постель:«Как вам спится, что вам снится,Что вам грустно, мадмазель?»Лат старинных не имея,Похудевший от забот,Ходит в платье МосквошвеяСовременный Дон Кихот.Он вас любит, дорогая,Но октябрьскою поройИ мечта у вас другая,И приснится вам другой…Он уходит, грустный рыцарь,За веков глухой порог.На другом конце столицыМне не спится той порой.Я открою дверь. Густея,Догудят гудки, и вотРыцарь в платье МосквошвеяОтправляется в поход.1934<p>«Ветер, что устал по свету рыскать…»</p>Ветер, что устал по свету рыскать,Под стеной ложится на покой.Я мечтаю о далеком ФрискоИ о том, как плещется прибой.И когда-нибудь лихой погодкойБудет биться в злобе ураган,—Я приду взволнованной походкойК тем маняще-дальним берегам…Я приду через чужие страны,Через песни дней и гром стихий,Я приду, чтоб взять у океанаСмех и солнце, друга и стихи.1934<p>«И тишина густеет…»</p>
