лежит в углу давно забытый мишка,

что ты мне подарил,

и рядом девушка грустящая сидит,

которую любил.

неслышно бьется пульс в тех венах,

что так хотелось вскрыть,

и глупо что-то говорить теперь,

когда так хочется забыть,

холодный пот от страха ночи

блестит на лбу.

разорвана записка в клочья «я не приду».

отчаянно стучало сердце:

ты уходил.

все дальше от закрытой дверцы,

ты не вредил.

ты просто шел своей дорогой

в слепую ночь.

мне не понять твоей тревоги:

я неба дочь.

я не верю в коней и принцев,

ты это знаешь.

люблю тебя и нежность твоих пальцев,

а ты все дальше.

и удержать в душе остывшей

без всякой фальши

чувства мне остается лишь.

но стой, но сжалься!

на черной полосе меня бросаешь

и не зажжешь огня.

напрасно, ты в полумраке таешь.

я-не та.

<p>Крик в тишину</p>

игольчатым током воспоминанья

проходят по нерву сердечной мышцы

и содрагается пульс от стенаний

непризнаной нами любовной битвы

я выраждаюсь своими стихами

ты уходишь не оборачиваясь

мне не выкричаться словами

любовью расстрачиваясь

я не хочу потерять тебя

я не хочу тебя забывать

я убегаю голову сломя

куда-то вдаль, не тормозя

я убегаю от себя

<p>Математические периоды</p>

я трубку телефона прижму к щеке

и буду думать, что ты рядом

и под дождем пойду я на легке

и буду думать что вместе мы под душем

я прошепчу тебе «давай увидимся»

ты нехотя ответишь да, а потом нет

у меня уже плохая видимость

и в памяти начал стираться твой портрет

так значит, прав я, ты подумаешь

а я отвечу тебе, что море чувств

я не забуду никогда

а если для тебя и это ерунда

то подари один мне поцелуй

его хранить я буду навсегда

но хватит лишь на месяц

а потом снова разрывающие душу слезы

я так живу, какими-то математическими периодами

что это значит, ты наверное, лучше меня знаешь

я никогда себя не понимала, а ты навряд ли

если бы ты понял, мы были бы сейчас вместе

ведь не такая уж я плохая

<p>Другая</p>

прощай, я стала другая

снег словно плачет, в ладони тая

скоро зима, охлаждаются чувства

ты не должен винить меня в этом распутстве

сладко стучит боль в районе висков

когда-то и ты был на все готов

ради любви, зарождавшийся в венах

но она лишь печально и быстро истлела

<p>О Купидоне и Волшебнике</p>
Перейти на страницу:

Похожие книги