Каждое утро я иду по одному и тому же сценарию. Каждый день проходит точно так же, как прошел предыдущий. Вот на что похожа жизнь человека, достигшего высот.
========== Эскиз ==========
С самого начала я просто стремилась к своей мечте.
С самого начала я просто шагала вперед. И плевать было на мнение окружающих, даже плевать на мнение родных!
И чего я добилась?… Моей мечты мне оказалось мало.
Я снова встала слишком рано и вышла на кухню. Яичница с беконом и крепкий кофе. У меня в доме всего одна кружка, я не люблю гостей. Так привычно вдыхать этот запах, привычно обжигаться о горячий напиток, а после, не обращая внимания на боль, делать большой глоток.
Так я просыпаюсь каждое утро.
Каждое утро я делаю себе соленую яичницу из одного яйца и двух кусочков бекона, обжигаюсь о горячую кружку кофе, ставлю в раковину тарелку.
Каждый день я встаю в шесть утра.
Теперь иду в комнату, задеваю ногой мольберт, тихо неприлично ругаюсь. Мою комнату в большой квартире заливает яркий солнечный свет. Уже встало солнце?
Сдергиваю с кровати одеяло, кидаю на пол, спокойно иду к шкафу. На моей кровати лежит очередной парнишка.
- Что за…
- Доброе утро, дорогой, завтраком не кормлю, кофе не предлагаю. Как соберешься - закрой дверь и положи ключ под коврик.
Парень удивленно пялится на то, как я надеваю узкую черную юбку, как застегиваю на себе кожаную жилетку.
- О, ты же не думал, что у нас все серьезно?
Он мотает головой, все так же удивлен. А парень милый. Смазливое личико, красивые глаза, тело неплохое. И голос неплохой. Классный парень. Меня от таких тошнит.
Не дожидаясь ответа, выхожу в коридор, надеваю гады и выхожу из квартиры, захлопнув за собой дверь.
Иногда мне страшно. Во что превратилась та милая блондиночка, которой я была? Но наверное, такое случается со всеми людьми, что добрались до своей мечты. Лучше бы я этого не делала…
Но ведь я не могла по-другому. Что меня сделало такой? Преданность. Поверьте, преданность губит людей. Лучше ничего не чувствовать.
Деньги забыла дома, поэтому радуюсь, что еще вчера заполнила бензобак и не придется никуда заезжать. Сажусь на свой мотоцикл. Сразу в голову лезут слова мамы и бабушки “Ты что, суицидница?!”.
О нет, я не хочу умирать. И только по этому я все еще жива.
Все люди вокруг, вся это толпа… что вы делаете, когда идете на работу, на учебу, по делам? Вглядываетесь ли вы в лица людей? Хах, мне без разницы. Я смотрю не на лица, я смотрю на их шеи.
Да, я вглядываюсь не в чьи-то глаза, я пытаюсь зацепить взглядом шеи, разглядеть под волосами что-то… Глупо? О, я так не думаю.
Как появляется мечта? Кто-то находит ее в самом себе, кто-то слушает других. Кто-то с самого рождения знает, чего хочет добиться от жизни. Я тоже думала, что у меня есть мечта. Я изрисовывала листок за листом, покупала краски и кисти, убивая в художественном магазине всю свою маленькую зарплату, которую способна была заработать девочка-подросток. Я думала, что знаю, чего хочу. Вот только никогда не задумывалась, что мои мысли слишком размыты.
Но знаете, я определилась. Я пришла к мечте.
Должно быть, вы думаете, что такие люди, как я, не умеют любить? А я до сих пор предана человеку, чьего имени не знаю. Ни имени, не помню даже внешности, у меня нет ничего от того человека, который однажды поддержал меня. Похвалил, обнял, сказал, что я добьюсь всего, чего хочу, если буду стремиться. И я помню только запах его одеколона, когда он меня обнял, и помню, как он, улыбнувшись, попросил что-нибудь написать ему на память. И я написала. На его шее, у корней волос короткую надпись: «Дарю тебе свой мир». И все. Я не помню больше ничего. Но уже пять лет я пристально всматриваюсь в прохожих, смотрю на их шеи. А ведь свой мир я и вправду подарила ему. Преданность, бессердечная сволочь, что ты забыла в моем теле и моей голове? И почему я продолжаю не вглядываться в лица людей?! Ведь надпись давно стерлась.
Во что я превратилась, дойдя до своей мечты?
А вот, кстати, и она. Я паркую у нее свой мотоцикл.
Спрятав ключи в карман жилета, я открываю дверь в небольшой салон, кидаю сумку на стоящий под окном диванчик.
- Опоздала, - ленивый и безразличный голос менеджера.
- Не указывай, уволю, - буркнула в ответ.
На меня взглянули усталые карие глаза обычной девушки. Обычной внутри, но не внешне. Крашеные, короткие волосы, пирсинг, забитые татуировками руки. Она хмыкает, пожимает плечами. Знает, что я без нее не справлюсь с бумажками.
В салоне уже играет музыка, моя любимая группа. Молча достаю из сумки папку, из папки сложенный в несколько раз лист. Это даже не А1. Узкий и длинный. Эскиз.
- Скоро придет?
Моя менеджер смотрит на часы, кивает.
- Пять минут.
Опять не отвечаю, качаю головой в такт любимой музыке, сажусь на мягкий табурет, закидываю ногу на ногу. Голова гудит.
Достаю из стоящего рядом шкафчика машинку, ампулы с краской, разглаживаю лист с эскизом на кресле перед собой и жду клиента.
Я - татуировщик.
Я добралась до своей мечты.
