В прозябших руках дрожит пламя,Эта спичка сейчас догорит.Но сейчас так желанно и яркоОсвещает весь мрак впереди.Мы сгораем ещё быстрее,Так мгновенно рассыпавшись в пыль.Всё бежали, старались, стремилисьПревратить эту сказку в быль.И казалось, что вечность пред нами,Что успеем ещё вдохнуть,А потом, оказалось, приплыли,Ещё не начав свой путь.2018<p>Акт творенья…</p>Долгой-долгой зимней ночьюОн стоит, прижавшись лбомК помутневшему окошку,Когда мир охвачен сном.В голове его роитсяСтранных мыслей хоровод,Он страдает или злится,В руки кисточку берёт.И на лист простой бумагиПереносит чудеса,Воплощает здесь он страхи,В том прекрасен, как всегда.Он на кончик тонкой кистиКраску слабо нанесётИ, едва коснувшись ткани,Руку плавно он ведёт.И в его воображенииОбразы встают стеной,Их он пишет отраженьеВ тихой комнате немой.Ей рисует крылья к телу,А ему вручает меч,Своих зрителей покорныхМожет от проблем отвлечь.Он творец в своих виденьях,Он вершина и венец,Только кисточку отложит —Наступает им конец.И, закончив акт творенья,Он в стекло упрётся лбом,Что в сознании возникнет,Он не знает уж о том.И опять стекло мутнеет,И туманится в глазах.Он закончит свой шедевр,И в душе наступит крах.2013<p>Мои раны пока ещё болят…</p>
