День желтого ветра – сказочный день,Он полон какой-то приятной тревоги,Прорвался сквозь сети холодных дождей,День желтого ветра – один из немногих,Наполненный запахом свежей листвы,Что над головой беспрерывно кружится,И шорохом тихим увядшей травы,Что инеем первым на солнце искрится…В день желтого ветра мне хочется жить,Мне хочется думать о чем-то хорошем,Мне хочется новое чувство открыть,Но чтоб оно было таким же погожим,Как этот насыщенный красками день,Что полон какой-то приятной тревоги;День желтого ветра – праздничный день —Я встречу не дома, я встречу в дороге…<p>Рисунок</p>На белом листе я рисую безлюдный вокзал,Одинокий состав, что от дальних поездок устал,У крайних дверей – две фигуры, в молчаньи застыв,Покидают друг друга.Гудок – к расставанью призыв.Морозная тишь, пронзенная этим призывом,Уловила чуть слышное слово с перрона«Прощай!»Следом хлопнули двери, и тронулся поезд лениво,Отправляясь в чужой и совсем не приветливый край.В замерзшем окне, расписанномсказочной кистью,Он видел, как вечер ложился на глади полей,Луна загоралась на небе безоблачно-чистом;Смотря за окно, в ту минуту Он думал о Ней.И, бредя по пустынной платформе,закованной льдом,Она тоже мечтала и думала только о Нем,Слез текли ручейки, оставляя следы на щеках, —Зачем отпустила, ведь счастье держала в руках?…Отложив карандаш, я решил,что увлекся работой,Стал уж очень похож мой рисунокна жизни фрагмент:На вокзале пустом кто-то вновьпровожает кого-то,Может быть, навсегда, может быть,в этот самый момент.<p>Викинг</p>Когда стрела пронзит тугую плотьИ потревожит каменное сердце,Струей горячей северная кровьРасплавит снег перед ногами иноверца.И тот увидит в голубых глазахЛадьи во фьорде и морские волны,Расписанные серым небеса,Дремучие леса на склонах горных…Чужак, перед тобою Край Ветров,Нрав здешних мест тебя слегка пугает:Язык так строг, а быт весьма суров,Он слабовольных просто презирает.Какой судьбой ты очутился тут,Покинув дом, родителей, невесту?..Прости, но здесь таких, как ты, не ждут;Обычай свят: чужим у нас не место!..И, на лице улыбку затаив,Умрет варяг, не проронив ни слова,Лишь взгляд холодный будет говоритьО том, что смерть встречать ему не ново.<p>Я слышал осень в середине лета…</p>
