1У отца — застарелая рана.Что ни дело — с натугой, с трудом.Но — от боли — проснувшийся рано,он обходит стареющий дом.И обводит хозяйственным взглядомстены, плинтусы. Пол, потолок:все ли сделано, все ли, что надо?Что еще он сработать не смог?2Старику моему одиноко.На работе жена. А дочьцелый день в институте… У оконс кошкой, что ли, сидеть?! Невмочь.Не умеет без дела. Собрался.И, надев полушубок, с утрадва часа у ворот "огребался"снег валит, и все дуют ветра…3Снег слепящий, колючий, сыпучий,чуть огреб — наметает опять;так и мысли нахлынули тучейи работою не разогнать.Май придет — с огородом забота:и удобрить, и перекопать.Попросить на подмогу кого-то?Самому?.. Отвлечется опять.Три броска — деревянной лопатой.От работы заноет спина…И другие припомнятся даты,и очнется под сердцем война.4Госпитальные жесткие койки.Холодна белизна простыней!.Нет, ничто не забыто. Нисколько!Все со временем стало видней.Тяжесть самой тягчайшей работыс очень кратким названьем — война.Болью в сердце, тревогою, потомдо сих пор обжигает она.Нет, и здесь — у замерзнувшей Камыболь не скрыть, не сломить, не снести…Зарастают окопы, но шрамыникогда им не зарасти.Вот и мысли о лете не лечат.Что-то медлят сегодня часы.Может, сын постучится под вечер,навестит… Хорошо, когда сын…И, поставив лопату в ограде,снег смахнув с полушубка рукой,в дом заходит, не сетуя на день.Век не ведал бы слова "покой"!Что ж, пожалуй, время обеду…И на стол собирает еду…5…Я сегодня опять не приеду.Снежной тропкой к отцу не пройду.Быстрой жизни проста теорема:днем — работа, а за полночь — сон…Только в отпуск и выберу времяПопроведать, отвесить поклон…Он поймет. И простит. И беседуне спеша за столом заведет."Вырос парень…" — нагнется к соседу"Ох, и рослый же нынче народ!"В огороде покажет клубнику,огурцы, парниковый уют."Как, сыночек, живем?… Погляди-ка!"И глаза на мгновенье блеснут.6Ветер в окна с разлету стучится,словно хочет войти человек…Мне и за полночь нынче не спится.Дверь открою… На улице снег…5.11.69ВЕСЕННИЙ БОЙ
