Как он и предполагал, это были пароли от всех восставших серваков. Парой минут спустя неумолимая воля Аркадия настигла восставшие серваки через открытый в Putty сеанс ssh-а, в котором он сказал sudo -i, потом пароль суперюзера с бумажки, потом systemctl status riseofthemachines, потом ps aux, потом kill 666, потом crontab -e, потом поправил conf, потом rpm —uninstall —nodeps riseofthemachines0.25.rpm, потом init 6…
Довольный и уставший, он потянулся в кресле и почесал свою бороду двадцатилетнего не мальчика, но мужа, зная, что от его шелловых команд серваки точно ребутнутся в нормальный режим. Аркадий морально уже приготовился ехать обратно, в главный офис, чтобы распутать висящих вниз головой начальников, но он и представить не мог, что сзади к нему подбирается стая выползших из коробки старых компьютерных мышей…
Игорь искал подходящее место работы уже пару месяцев — через бюро занятости, сайты, даже газеты.
На первый взгляд, всё выглядело отлично, потому что брали и с малым опытом, и со средним специальным, и даже с судимостью — тут, видимо, надо уточнить, что срок у него был условный, а статья — за неумышленное причинение вреда здоровью: наехал погрузчиком на напарника.
Фирма ремонтировала кондиционеры и системы вентиляции. Будущий начальник напоминал актёра Макконахи в образе из известных интернет-мемов. Усатый, с жидкими длинными волосами, лысеющий, взгляд не то как у байкера, не то как у киллера-наёмника.
— Кондиционеры, — хлопнул он по столу. — Что знаешь?
— Ну… дуют. Да?
— Ещё?
— Внешний блок, внутренний. Трубки между ними. И ещё этот… пульт управления.
— Хорошо. Конденсатор от микросхемы отличаешь?
— Ага.
— Да⁈ И отвёртку в руках держал?
— Ну, конечно.
— Она тебе не понадобится. Идём.
Он схватил Игоря под локоть и поволок в помещение, где трудились ремонтники. Там стоял десяток внешних блоков — и мелких, и здоровенных, в человеческий рост высотой, половина была распотрошена и торчала наружу сгнившими трубками и вентиляторами. Играл трэш-метал, Игорь узнал группу молодости — «Чёрный Обелиск», крупновский, старый. Худой чувак, ковыряющий отвёрткой кишки проводов какой-то приблуды в углу, поднял хмурый взгляд и махнул рукой — не то приветственно, не то прогоняя пришедших. Не то зигуя, прости Господи.
— Сёма, — пояснил шеф. — Он не любит новичков, знаешь. А остальные на объектах.
— Что, уже работа?
— Пока ещё тестовое задание.
Подсобное помещение кончилось, и за узкой дверкой обнаружилась кривая, установленная под неправильным углом, бетонная советская лестница, идущая вниз.
Игорь с шефом протиснулись в подвал, шеф зажёг тусклую лампочку Ильича в углу. По центру комнаты стоял жестяной кожух от кондиционера — большой, ржавый, пустой, с выкорчёванным и лежащим рядом на проводах вентилятором.
— Собрать? — предположил Игорь.
— Не. Раздевайся до трусов и полезай внутрь.
— Ч-чего⁈
— Полезай. Ничего такого не будет, фокус покажу. Одежду вон туда брось.
Игорю очень хотелось получить эту работу, и он поверил, что никакого зашквара от внепланового обнажения не случится. Разделся быстро, как учили в армейке, шагнул в ледяной корпус.
— Крестик тоже сними. Не боись, не расскажу, давай сюда. Вот, на стол положил. Теперь крутани вертуху по часовой раза три-четыре, только слегка! Сильно не надо. А потом сразу руку внутрь убери.
Ну, крутанул. Всё закрутилось вокруг. Яркие вспышки, шум, треск в ушах, привкус тошноты, и… жара. Нестерпимая жара.
Игорь лежал в скрюченном положении, кожух кондиционера, горячий и сухой, полностью закрывал его, а спина… Спина касалась крупнистого песка.
Игорь поднапрягся, поднял крышку. Яркое солнце сияло в зените. Разломанный корпус кондиционера валялся у стены кирпичного разрушенного здания, стоящего в пустыне около дороги. Игорь поднялся, отряхнулся от песка. Он уже понял, что телепортировался — глупо было бы полагать, что родившийся в конце двадцатого века не смотрел, не читал ничего на тему телепортации, и не понимал, как оно происходит. Гораздо сильнее взволновало то, что он остался без трусов — те куда-то испарились, он был один, без документов в незнакомой стране.
Прикрыв достоинство ладошкой, Игорь пошёл обходить здание по кругу, но вдруг услышал голоса на арабском, прислонился к стене, выглянул на секунду. Картинка зафиксировалась чётко. Джип с пулемётом в багажнике, рядом две женщины в чёрных балахонах, Игорь всё забывал, как эти штуки называются, хиджаб, или что там, а на коврике у джипа кланяется, совершая намаз, мужчина в форме цвета хаки. У коврика лежит автомат. Рядом играет ребёнок, девочка, она привстаёт, когда Игорь выглянул из-за стены, и громко говорит что-то.
Игорь опустился вдоль стенки на землю, коленки дрожали, рука нащупала кусок кирпича, но он мало чем мог помочь против пулемёта с автоматом.
— Урус! — девочка вышла из-за стенки, вскрикнула и побежала обратно к взрослым, — Урус, шайтан…
Игорь побежал. Ноги вязли в песке, пятки стирались в кровь, потом он услышал крики за спиной, смех, пулемётную очередь, звук пуль, врезающихся в землю, а потом…
