Широколистые клены с ветвей осыпают лето,Первой хрупкостью льдинок утро встречает пруд,Над миром, маем умытым, над миром, июнем согретым,Августовские созвездья в ручьях, не дрожа, встают.Осень. В такое время хочется выйти к двери.И первому встречному ветру вылиться через край.Но он, не поняв, уходит, а может быть, не поверивИ не сказав, расставаясь, ласкового «прощай».За эту весну и лето мы старше и выше стали,Но мы пронесли над солнцем солнечную мечту.В глазах твоих серых весны ни разу не отцветали,И лето в твоих улыбках и в первом еще цвету.Мы снова с тобою вместе, мы снова с тобою рядом.Долго или недолго не виделись мы с тобой,Ведь, кроме тебя, дорогая, мне очень немного надо:Работы, стихов и неба, не вянущего зимой.<p>Девушка плачет…</p>Девушка плачет, плачет сухими глазами,Непрошеный ветер играет ее волосами.И ветка не к часу шутливо касается шеиМохнатой, недоброй, колючею лапой своею.Девушка плачет и держит конверт голубой,Надписанный чьей-то чужой, незнакомой рукой…И ветер все шутит, играет ее волосами,И девушка плачет, плачет сухими глазами.<p>Письмо о почтальоне</p>Он проходит грубоватый,В рыжеватых сапогах,Тихий, смуглый и горбатый,С бандеролями в руках.Он проходит, и из окон,Перевитых кисеей,Видит он кудрявый локон,Обесцвеченный весной.Недосказанные речи,Недопетые слова,Недорадостные встречи,Неземная синева,Голубые сны и ночи.Дни. Молчанье. Тополя.Васильки. Дороги. Впрочем,Вся огромная земля.Птицы, радости, закатыУ него в больших руках…Он проходит грубоватый,В рыжеватых сапогах.Он проходит через селаС непокрытой головой,По-весеннему веселый,По-весеннему хмельной.На него с тяжелым стономПсы несутся на цепях…Вот таким вот почтальономЯ мечтаю быть в стихахИ нести ветрам навстречу,Хоть дорога и крива,Недосказанные речи,Недопетые слова.И пройти с огромной ношейЧерез тучи и громаМимо девушек хороших,Ожидающих письма.Постучать у дальних оконИ, укрытый тишиной,Увидать кудрявый локон,Обесцвеченный весной.
