Ах, сколько впереди открытий!В научных кельях, не спеша,Себе читает на санскритеРоссии древняя душа.«Прабуддха Агни» – вывел мистик,Поверь лингвистике, поверь!Ведь чтоб войти в чужие мыслиЕсть двара, то есть просто дверь.И явлен смысл нам потаенный,К чему словарь, словарь не тронь —Прабуддха значит пробужденныйИ агни, вслушайся, – огонь!<p>Дерево</p>У шоссе, над розовой пашней,
Где икают ослы поутру,
Сумасшедшее дерево пляшет
На горячем сквозном ветру.
По дороге ползут коляски,
Редко-редко проходит народ,
А оно обезумело в пляске
И ветвями рвет небосвод.
Я здесь гость, я для всех чужестранец.
К птичьим крикам и то не привык —
Как пойму я твой бешеный танец,
Этих жестов трагичных язык?
Но до самого до поворота
Я, чего-то стыдясь, прохожу
И на дерево вполоборота,
Ощущая вину, гляжу.
<p>Майсур</p>Я никогда не видела слона,
Даже в зоопарке.
К.Слон унижался пред Тобою,И в руки хобот свой давал.Такой огромный! Как гороюСобою солнце заслонял.Он ласки ждал и утешенья,Он намекал, что подустал,И брал так бережно печеньеКак если б свечку в церкви брал.Глаза за пленкою слепоюСлезились – он переживал!Он так открыт был пред Тобою,Что я взыграл и взревновал.И в рот ему буханку хлебаЯ, отвлекая, стал пихать —Но, добрый слон, он явно не был Готов продаться и предать.Погонщик грязный, незаметноПослал бесжалостный приказ,И он побрел – так безответно,Не глядя более на нас.И стало грустно, стало пусто,Ушел, не видя никого —Вот так столкнулись наши чувства!Как мог так ранить я его?!<p>«Ганди читаю – и думаю»</p>Ганди читаю – и думаю.Курю свою трубку – и думаю.Тихо стою перед Кали угрюмою —Думаю. Думаю. Думаю.Думаю – о Тебе.<p>Индийский путь</p>Мистическим мурлыканьем ситараЯ околдован раз и навсегда,И где б я ни был, но Зеленой ТарыМне светит путеводная звезда.Я к ней иду… Вокруг страна большаяИ город как с полотен Писарро… Гармонию души не нарушая,Меня мотает душное метро.Вхожу в подъезд, где снова борщ и кошки,Приду к себе – опять все как всегда,Но сдвину шторы и стоит в окошкеЗеленая и яркая звезда.<p>Ненаписанная картина</p>Все тот же сон, во сне картина,Мое, как будто б, полотно:Уют каюты, часть квартиры;Вид сверху. И в углу – окно.Все в стиле раннего кубизма.Свисает лампа с потолка,Хоть где он? Дом – косая призма,Заметно сжатая в боках.В окне пурга и ночь глухая.Сквозь стекла, боком к нам, видны,Внизу по Невскому шагают Цепочкой серые слоны.Они бредут диагонально,Уходят в нереальный свет,И смотрим мы в окно печально (Хоть нас-то в той картине – нет).<p>«Помнишь – дом с абажуром в Мытищах»</p>Неужели я настоящий И действительно смерть придет?
О. Мандельштам 
