Жуткий вой над промёрзшим болотом,Леший бродит, русалка не спит,Словно хочет в болоте кого-тоУтопить среди ив и ракит.Не ловите поэта на слове,В суете небеса не гневи,Ведь закат задохнулся от крови,Краснотал в соловьиной крови…Вурдалак во Вселенной глумится,Жуткий хохот в порядке вещей,И поймать у дороги стремитсяЗапоздалых прохожих Кащей.… Встанут тени в ночи за спиною,Заслонивши собой белый свет,И на шабаши ведьм под луноюПоспешит одинокий поэт.
2011
* * *Эту жизнь я всё же принимаю,Как пять пальцев на одной руке.Вон шагает нетопырь по маю,С головой отрубленной в мешке.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Что ты вдруг напрягся, брат-читатель,. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .И моим стихам не удивляйся,И старайся голову беречь...<p>Головное</p>На себя приняв огонь атаки,Я писал о жизни неземной:Нетопырь, упырь и вурдалакиВ этой жизни следуют за мной.Нет, не розы, лилии и макиУстилают мой предел земной –Нетопырь, упырь и вурдалакиНеотступно следуют за мной.Изредка б мелькали – ну и ладно!А вот прессинг вовсе не люблю,Знать дождутся – всем им беспощадноГоловы однажды отрублю.Осторожней будь, читатель строгий!Ты поэту вовсе не перечь!Лучше уноси скорее ногиИ старайся голову беречь!
2011
* * *… И один выхожу на дорогу.И неведом давно никому…Но, быть может, ещё только БогуЯ отчётливо виден в дыму…<p>Выхожу один я на дорогу</p>Я один выхожу на дорогу,Одиночество, впрочем, кляня.Выходил, вспоминаю, ей Богу,Кто-то раньше один – до меня. В поэтическом звёздном угаре Я отчётливо вижу в дыму: Выхожу на дорогу не в паре – Здесь приятнее быть одному.Звёзды в небе гуляют гурьбою,Млечный путь, как и прежде, горит,Со звездой, а порой – сам с собою –Вдохновенно поэт говорит. Путь кремнистый сияет при этом, Как когда-то в глубинах веков, А на месте былого поэта Нынче видится Лев Котюков!
2011
* * *Обращаю мгновенья в года,И года обращаю в мгновенья.И заветная гаснет звездаВ тёмном омуте стихотворенья.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Будто равный, с немыми молчу,Говорю, будто равный, с глухими…<p>Гений чистой простоты</p>Писал про небо и про землю,Про звёзды и про небосвод,Своей душе, однако, внемля,Освоил сурдоперевод.Он с первыми, не со вторыми,Как гений, мыслит и творит.… И вот теперь молчит с глухими,Ну а с немыми говорит.И в омуте стихотворенийДар вечен, неискореним.Горит, как светоч, дивный гений,Светила гаснут перед ним.Он необъятен, словно глыба,А всё ж смиряется – ей-ей!Глух, как Бетховен, нем, как рыбаВ юдоли скромности своей!
